Читать книгу Никудыния бумажного самолётика - Юлия Иванчикова - Страница 11

я ведь не спрашиваю тебя о наличии воздуха,

только потому, что боюсь заглядывать тебе в душу.

каждой ночью все невыплаканные слёзы

я прячу в объятиях горячего чая, пледа и простыни…

признаться, не знаю, свойственно ли это мне,

или не свойственно.

и голос, живущий далеко внутри меня, по стенах рисующий

тёмной, насыщенной тушью,

каждый раз поселяет ком в моём горле. и душит.

с каждым лунным затмением меня всё больше убивает,

оставляя во мне всё меньше и меньше терпения.

но во всех своих ссадинах, и на запястьях вечных гематомах

виновата несомненно я, ловящая себя на мысли

«мне его не хватает».

я дочитала, ровно через две главы главного героя расстреляют.

а на страницах, несущих, казалось бы, сущие пустяки в строках

сыграет в а-банк авторское воображение.

но в аналогичной реальности у меня не остаётся сомнений.

я не спрашиваю, не температуришь ли ты,

только потому, что уверена – есть кому позаботиться.

я всё ещё надеюсь, что ты услышишь моё молчание,

и взглянешь на полуночное небо, полное разнообразной

суеты,

и бесконечной неизлечимой пустоты…

именно величиной в эту неизлечимую бесконечность

о невыносимом желании в беспамятство броситься

эхо моего «внутреннего» постоянно доносится.

я питаюсь выдуманной сказкой последней осени,

и на неё же у меня непременно появится аллергия.

меня, честно говоря, совсем не интересуют твои увлечения,

пассии, очередные тридцатые, или сто девяностые,

ваше совместное деление неразделимой простыни…

и я долью в чашку ещё кипятка, он и плед – мои

постоянные спасатели, и, знаешь, совсем уже не важны мне

другие.

все они убийственны и пустые.

я не спрашиваю тебя о наличии воздуха,

только потому, что боюсь заглядывать тебе в душу.

боюсь расплакаться, броситься под расстрел

встречных дождей, или воспламениться ещё какой-нибудь

неадекватностью, собственно…

если тебя увижу, боюсь в объятия броситься…

и сама не знаю, как я себя чувствую, может быть, мне уже стало

хуже…

и голос, живущий далеко внутри меня, по стенах рисующий

тёмной, насыщенной тушью,

каждый раз поселяет ком в моём горле. и душит.

и душит.

07.07.2013