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«Fleurs par milliers… eussé-je su les noms…»

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«Il est des noms…»


Marina Tsvétaïéva

Fleurs par milliers… eussé-je su les noms,

je les aurais tous dits, en eux ton nom.

Secrets du ciel et du poème… les eussé-je percés,

me rongerais de jalousie

pour les ondées et pour les rimes.


Aurais-je encore à choisir l’or des mots,

ce serait automne, ou sorbier rubicond.

Ton nom est âpreté du fruit nouveau,

est flamme sourde des feux de fond

Eussé-je été le démon déchu du poète, —

au ciel!

écho en perdition,

à lèvres calcinées,

à ailes friselantes —

montagnes du Caucase!

en elles ton nom…


Любовь как таинство трактуя… Lamour declaine comme le mystere…

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