Читать книгу Записки мизантропа. Стихи - Юрий Франк - Страница 16

Вата белых туч-повес

Проплывает надо мной

В голубой крови небес.

Солнца свет, как жёлтый гной,

Всё вокруг грозит залить.

Рана, видно, глубока… —

Мне суровую бы нить,

Чтоб зашить её, пока

Небесами не истёк

Новый день, уйдя во тьму…