Читать книгу Избранное. Стихи - Юрий Ковалёв - Страница 23

С дядей Федей мы соседи.

Трудно он живёт.

Но, как прежде, на беседу

он меня зовёт.

Я войду к нему, робея,

крикнет: «Проходи!».

А сосед – без ног обеих.

Защемит в груди.

– Нынче я боец примерный.

Мне, браток, почёт.

Мы теперь, пенсионеры,

все наперечёт.

Заседанья, юбилеи

трудно одолеть.

Я теперь уж не болею —

некогда болеть.

Тряско рюмку подымая,

скажет в тишине:

– Мало нас осталось, мало.

Даже я в цене.

Всё, что добыл кровью-потом,

я ношу с собой.

Не разведка, не пехота —

тыловой обоз.

В нём геройства не вершили,

не могли тогда.

Просто жили, трудно жили

в трудные года.

Да и разве, брат, геройство

крепко гада бить,

если у тебя есть свойство

Родину любить?

Так за что же нам медали? —

думается мне.

Да за то, что смерть видали

часто на войне.

И, как будто подытожив,

чем страшна война,

скажет тихо: «Я вот тоже

получил сполна.

До колен меня обрезал.

Это не пустяк…»

В тишине его протезы

громко захрустят.

Он забудется, застонет,

вспомнив о былом.

Но очнётся – нас застанет

за своим столом.

И неспешная беседа

мирно побежит…

Улыбнётся напоследок:

– Будем, братцы, жить!