Читать книгу Избранное. Стихи - Юрий Ковалёв - Страница 25

Прийти домой.

Стряхнуть пушинки снега,

которые

четвёртый день подряд

над миром

нерешительно и слепо,

распластанные

в воздухе парят.

Потом опять

над строчкой хмурить брови.

В который раз увидеть этот снег

и белизну,

как от потери крови

в пока ещё

неведомой войне.

Почувствовать,

что вечно

мир расколот.

И увидать

пожары впереди…

…Ведь каждому

завещан был осколок

в отцовской

притаившийся груди…