Читать книгу Избранное. Стихи - Юрий Ковалёв - Страница 8

Век прошедший, почти былинный,

вспоминается без труда.

Вот – пропахшие нафталином

полустанки и города,

птичьи трели, любимых лица,

огоньки на ночной реке…

Всё зачем-то в душе хранится,

как у бабушки в сундуке.

Звуки глохнут, цвета линяют,

даль расплывчата, как в дыму…

Ни на что их не променяю,

не доверю их никому!

…Молоко в запотевшей крынке,

книжки, брошенные в траву…

Может, в этой, родной глубинке

я, друзья, до сих пор живу.

Просыпаюсь под птичий щебет

от дыхания ветерка

и смотрю, как растут на небе

белоснежные облака…