Читать книгу Метаморфоза. Апостолы бытия - Юрий Кривенцев - Страница 14

Утро. Понедельник. Я родился в этот день недели. Роды были тяжелые. Неправильное положение не позволяло матке исторгнуть меня в этот мир. 64 часа непрерывных схваток. Только ангелам известно, какие муки пережила моя мама за это время. Ситуацию спасли акушерские щипцы (в наши дни уже не используют этот инструмент). Меня, синего, задыхающегося, извлекли из умирающего тела родительницы. Впоследствии отец часто рассказывал об этом. Думаю, он так и не смог забыть свою любовь. Годы не помогли. Он так и не женился, у него вообще больше не было женщин, до самой смерти.

– Салют, Серега! – приветливый окрик друга Сашки Шульца заставил присесть от неожиданности.

– Чтоб тебя… – я чертыхнулся, – ты ж кардиолог, мать твою… Чуть до инфаркта не довел.

– Да ладно, если чего, сам вылечу. Гы, шутка, – высокий, тощий, нескладный, он сгреб меня в охапку, будто не видел целый год. Этот человек не мог прятать свои эмоции, за что имел много врагов, но и друзей не меньше. – Ты на дежурство?

– Да?

– А я наоборот, закончил. Щас сменюсь и – домой, отсыпаться. Если, конечно, моей благоверной очередная идея-фикс в голову не влезет с нашим ремонтом. Когда же он закончится? Чтоб его…

– Ремонт нельзя закончить – только прекратить.

– Это точно. Слушай, а ты у нас звезда оказывается! Впору автограф просить, – глаза Александра округлились от восторга. – Вчера видел по телику репортаж о взрыве в супермаркете, с тобой в главной роли. Ну и чудеса! Семнадцать трупов и один выживший. И кто же это? Обалдеть! Представляю, дружище, что ты пережил. Надеюсь, расскажешь потом, как-нибудь, за бутылочкой?

– Да не вопрос.

– Ну, ладно, давай, а то на пересменку опоздаем. Удачи!

– Взаимно.

Настроение делало крутое пике. Не хотелось думать о вчерашнем. А тут еще взгляд друга, не умеющего скрывать мысли. В его глазах так и читалось: «Как такое может быть? Самому невезучему человеку на свете вдруг так фантастически фартит. Сенсация!».

Ладно, хватит об этом. За дело!

Быстрым шагом миную центральный холл. Тут кипит работа. Брови взлетают от удивления. Как много сделали за сутки: почти две стены покрыты роскошной плиткой под мрамор.

В июне нашу клинику ждет серьезная инспекция из Москвы, вот главный и вибрирует, старается, спешит, наводит марафет. Вокруг суетится десяток рабочих в плотных темно-синих комбинезонах. Бедняги, жарко, наверное.

В груди вдруг екает от тревожного предчувствия.

– Леха, ты сдурел?! – окрик бригадира заставляет напрячься. Слежу за его взглядом и вижу, как коренастый молодой человек на стремянке, под самым потолком, увлеченно режет ручной циркуляркой свежую, еще пахнущую смолой, только вчера установленную потолочную балку.

«Что он делает?» – бросаю взгляд на лицо рабочего и понимаю, что-то не так. Глаза пустые, стеклянные, тупо смотрят в пространство, будто их хозяин под гипнозом.

– Берегись! – орет бригадир.

Все бросаются врассыпную, один я замер в оцепенении.

Еще секунда и…

Кг-р-хр…

Тяжелый деревянный брус с сухим треском рушится вниз. В полете его комель задевает полную бутыль питьевого кулера и она, опрокинувшись, падает на пол, подскакивая, как мячик. Чистая вода хлещет из широкого горла сосуда мне под ноги. Тряпичные тапочки и носки мгновенно намокают. Солидное озерцо образуется подо мной. В тот же миг, с терзающим нервы скрежетом, от потолка отрывается другой торец поврежденной балки и, вырвав с корнем силовой кабель, летит вниз. Конец толстого, черного электропровода, угрожающе сверкая оголенными медными жилами, по закону маятника несется в мою сторону.

Сознание где-то далеко, будто наблюдает со стороны, отстраненно, холодно. Беспомощное тело не способно двинуться.

«Вот и все. Настигла-таки меня, костлявая».

Что и говорить, идеальные условия для смерти: под ногами лужа воды – прекрасного проводника, надо мной – мощный источник электричества. Лучше и не придумаешь, будто кто-то намеренно все организовал.

Еще мгновение и хвост ослепительно искрящего кабеля касается моей шеи. Сильнейший разряд выгибает тело в тонической судороге, и я падаю в небытие.

Мрак. Глубокая мягкая бархатная чернота. Она не пугает, ластится, как котенок, обволакивает, пытается слиться со мной, поглотить, превратить в частицу себя, ласкает, манит, сулит мудрый покой вечного небытия.

Ну уж нет! Так не пойдет.

Пытаюсь отстраниться, прогнать. Получается! Густая мгла нехотя отступает, бледнеет, начинает мерцать и… наливается тревожным насыщенным кобальтом.

Какая-то чудовищная чуждая сила рывком вышвыривает меня из этого пугающего мира.

Все тело поет. Сознание купается в искристом облаке блаженства. Сомневаюсь, было ли мне когда-то так хорошо.

И тут… все проходит.

Шлепки по щекам.

– Серега! Ты в порядке?

Нет! Не хочется обратно, в тусклую реальность.

– Сергей Викторович!

– Дышит, пульс в норме.

– Может он в коме?

С трудом размыкаю веки. Где это я? Ага. В приемном отделении, на кушетке. Кругом белые халаты. Вокруг нависают коллеги, даже главный прибежал. Лица встревоженные, удивленные.

– Слава Богу, очнулся! – это Шульц. В его голосе явное облегчение. Заметно, что друг откровенно рад такому исходу. – Ну и везунчик ты, Серый! Не понимаю, как выжил? Через тебя столько ампер прошло, что роту поджарило бы. А ты – целехонек. Считай – второй раз родился.

– Ладно, кончай болтать! – это голос главного врача. – Берите каталку и в палату его, под капельницу. Назначения я уже расписал.

– А как же дежурство, Петр Михалыч? – не узнаю свой голос, сиплый и жалкий, как у старика.

– Какое, к бесам, дежурство?! – тот метнул на меня досадливый взгляд поверх запотевших очков. Лицо начальника пошло пятнами. Представляю, каково ему сейчас. Проверка на носу, а тут еще ЧП с непутевым сотрудником. – Посмотри на себя, сверхпроводник. Я уже Боровского вызвал. Отработает за тебя.