Читать книгу Астра - Юрий Смирнов - Страница 15

Эти травы не образуют ложе.

Каждый стебель как перочинный ножик.

На языке божьей коровки

«Ложь» звучит как «ночная тень».

Я лежу в этом поле девятый день,

И покровы слетают с меня,

Как сытый слепень слетает

С коровьего бока,

Похожего на карту сражения

Дьявола с богом.

После ожесточенных боёв

Наши войска покинули

Твою душу.

И корова, как в слоу-мо,

Неторопливо превращается в тушу.

Эти скелеты не образуют общность.

Каждый здесь допустил оплошность.

На языке кузнечика

«Стон» звучит как «серебряный скрип».

Я пишу травяной скрипт,

Текст степи прорастает

Сквозь сепию мёртвой кожи.

В эти буквы речи подземные вложены

Тех, кто здесь погиб позже

Третьего века до нашей эры.

Я снимаю с глаз толстые склеры

Чтобы читать дальше эту

Книгу погибели.

И кузнечик на скрипке гетто

Пиликает.

Это небо не образует лимба.

Просто фон с нарисованным чёрным нимбом.

На языке мыши-полёвки

«Смерть» звучит как «удар подковы».

Я спрятал в вене три капли крови,

Это мой пропуск

В мир полумёртвых,

Бредущих по полю среди подсолнухов,

Плюющих под ноги зубами чёрными,

Выпускающих на волю шмелей

Из черепных коробок.

Град претёмный тело моё

Окружает так зло и неловко,

Как пальцы запойного алкоголика

Нетерпеливо стучат по прилавку.