Читать книгу Ячея - Юрий Зафесов - Страница 10

Вязкий воздух локаторы месят.

Ночь. Оплавлен коричневый месяц.

Пали росы, шипя, в ковыли.

И просторы прогоркли в пыли.

Широко, от границы с Китаем

пал идёт, одичало скитаясь

по следам душногривой Орды.

И – лютует, теряя следы.

Мой товарищ (по деду татарин),

в этот час позабыв о гитаре,

силуэтом застывший в окне,

видит сполохи дальних огней.

Он, надежный, влюбленный в пехоту,

поведет молчаливую роту

по зловещей бескрайней степи

на огонь, как в атаку, в цепи.

Возвратится, горячий, под утро,

встанет на пол прохладный, разутым.

Вспомнит, влажную простынь стеля,

золотистой пшеницы поля.