Читать книгу Ячея - Юрий Зафесов - Страница 18

Свет печи. Чуть колеблемый свет.

Отогреем друг другу ладони.

В этом сиром, заброшенном доме

нет покою от прожитых лет.

Здесь зазря отгорает заря.

Паутина в углах шевелится.

И восходят забытые лица.

И кружится перо глухаря.

Сквозь надсаженный хохот пурги,

крепость бревен и одурь мороза

снова слышится плач паровоза.

А за дверью – чужие шаги.

Долгий сон на краю немоты.

Стол накрыт – для продрогших в дороге…

Мы наутро проснемся в тревоге —

хлеб не тронут, но стопки пусты.

Этой жажды нельзя утолить,

как нельзя в этой местности дикой —

той, где свет разбавляют брусникой,

от себя их приход утаить.

Зов из тьмы очевиден вполне,

как февральский взыскующий норов.

– Спи, родная, но даже во сне

не пугайся ночных разговоров…