Читать книгу Простите, простите, простите меня… - Александр Володин - Страница 19

Как безупречна гибель в блеске сцены!

Порок кляня. И шпагою звеня.

Но в жизни

смерть постигли перемены.

Сначала речь покинула меня.

Порок бушует, как, едрена мать,

и прежде бесновался в мире этом.

А я замолк. Не пользуюсь моментом,

хотя по роли требуется мат.

Стою без слов. Не досказав. Немой.

Не уползти, не скрыться за кулисы.

Текст расхватали подставные лица,

Хотя, признаться, не ахти какой.

А правда ныне смело вопиет

и требует снести и переставить,

и срочно непонятное исправить.

Разверст ее кровоточащий рот.

И вот – вперед. Ликуя и трубя.

Такое время, полоса такая.

Забыл слова. Смолкаю. Отвыкаю.

Сначала отвыкаю от себя.