Читать книгу Die Louves von Machecoul 1. Band - Alexandre Dumas, Alexandre Dumas, The griffin classics - Страница 8

Der Marquis de Souday blieb völlig gleichgültig gegenüber diesen Manifestationen der öffentlichen Animadversion; außerdem schien er nicht einmal zu ahnen, dass es sie gab. Als er merkte, dass ihm nicht mehr die seltenen Besuche abgestattet wurden, von denen er aus der Ferne glaubte, sie bei seinen Nachbarn machen zu müssen, rieb er sich freudig die Hände, um sich von den ihm verhassten Aufgaben zu befreien, die er nie außer unter Zwang und unter dem Druck seiner Töchter oder von Jean Oullier erledigte.

Hier und da fiel ihm etwas von den Verleumdungen ein, die über Bertha und Mary im Umlauf waren; aber er war so glücklich inmitten seines Faktotums, seiner Töchter und seiner Hunde, dass er spürte, dass es das Glück, das er genoss, gefährden würde, wenn er diesen absurden Bemerkungen die geringste Aufmerksamkeit schenkte.

Jean Oullier war nicht annähernd so philosophisch wie sein Meister.

Die Verachtung, die sowohl Reiche als auch Arme gegenüber den Waisenkindern nicht zu verbergen suchten, rührte ihn zutiefst; hätte er sich von der Bewegung seines Blutes mitreißen lassen, so hätte er mit jeder Physiognomie zu streiten gesucht, die ihm respektlos erschien, und er hätte die einen mit den Fäusten korrigiert und den anderen das geschlossene Feld angeboten; aber sein gesunder Menschenverstand ließ ihn begreifen, dass Bertha und Mary einer anderen Rehabilitation bedurften, und dass gegebene oder empfangene Schläge absolut nichts für ihre Rechtfertigung beweisen würden. Er fürchtete außerdem - und das war seine größte Angst -, dass die Mädchen durch eine der Szenen, die er so bereitwillig provoziert hatte, in der öffentlichen Stimmung ihnen gegenüber belehrt werden könnten.

Der arme Jean Oullier beugte sein Haupt über diese ungerechte Verwerfung, und große Tränen und inbrünstige Gebete zu Gott, diesem obersten Richtigsteller der Ungerechtigkeiten der Menschen, zeugten allein von seinem Kummer. Dort gewann er eine tiefe Misanthropie. Da er um sich herum nur die Feinde seiner lieben Kinder sah, konnte er nichts anderes tun, als die Menschen zu hassen, und er bereitete sich, während er von zukünftigen Revolutionen träumte, darauf vor, Böses mit Bösem zu vergelten.

Die Revolution von 1830 war gekommen, ohne Jean Oullier, der ein wenig damit gerechnet hatte, die Gelegenheit zu geben, seine schlechten Wünsche in die Tat umzusetzen.

Aber da der Aufruhr, der jeden Tag in den Straßen von Paris tobte, in einer bestimmten Zeit auch auf die Provinzen übergreifen konnte, wartete er ab.

Nun, an einem schönen Septembermorgen, waren der Marquis de Souday, seine Töchter, Jean Oullier und die Meute auf der Jagd im Wald von Machecoul.

Es war ein Tag, den der Marquis sehnsüchtig erwartete, und seit drei Monaten hatte er sich große Freude versprochen; es ging ganz einfach darum, einen Wurf Wölfe zu nehmen, den Jean Oullier entdeckt hatte, als sie ihre Augen noch nicht geöffnet hatten, und den er seitdem als der würdige Wolfsfänger, der er war, verwöhnt, gepflegt und verwaltet hatte.

Dieser letzte Satz bedarf für diejenigen unter unseren Lesern, die mit der hohen Kunst der Käuflichkeit nicht vertraut sind, vielleicht einer Erklärung.

So unpraktisch die Jagd eines alten Wolfes ist, wenn man ihn laufen lässt, und so langweilig und eintönig sie ist, so leicht, angenehm und amüsant ist die eines Wolfes von fünf bis sieben Monaten.

Um seinem Herrn diese reizvolle Freizeitbeschäftigung zu ersparen, hatte Jean Oullier, als er den Wurf entdeckt hatte, darauf geachtet, den Wolf nicht zu stören und zu erschrecken.

Schließlich hatte er sie eines Tages, als er urteilte, dass sie reif sein mussten für das, was er mit ihnen machen wollte, in einen Verkauf von einigen hundert Hektar zurückgelegt und die sechs Hunde des Marquis de Souday auf einem von ihnen ausgekoppelt.

Der arme Teufel von Louvart, der nicht wusste, was diese Rinden und Baumstammsplitter bedeuteten, verlor den Kopf: er verließ sofort das Gehege, in dem er seine Mutter und seine Brüder zurückgelassen hatte und in dem es noch, um seine Haut zu retten, Chancen auf eine Veränderung gab; er ging in einen anderen Hof, wo er eine halbe Stunde lang geschlagen wurde, wobei er wie ein Hase lief; dann, müde, seine großen Beine ganz taub fühlend, setzte er sich naiv auf seinen Schwanz und wartete.

Er wartete nicht lange, um zu erfahren, was er wollte; denn Domino, der Oberhund des Marquis, ein rauhaariger, grauer Vendeaner, kam fast sofort und brach mit einem Schlag seines Mauls seine Lenden.

Jean Oullier nahm seine Hunde zurück, brachte sie zu seiner Pause, und zehn Minuten später war einer der Brüder des Verstorbenen auf den Beinen, und die Meute pustete ihn weg.

Letztere, klüger, verließen das Gebiet nicht, so dass häufige Wechsel, mal von den überlebenden Wölfen, mal von der Wölfin, die sich den Hunden freiwillig anboten, den Moment seines Todes hinauszögerten, aber Jean Oullier kannte seinen Job zu gut, um den Erfolg durch solche Fehler gefährden zu lassen: Sobald die Jagd die lebhaften und direkten Gänge annahm, die die Gänge eines alten Wolfes charakterisieren, würde er seine Hunde bremsen, sie zu der Stelle zurückbringen, wo der Fehler aufgetreten war, und sie wieder auf die richtige Spur bringen.

Endlich, von seinen Verfolgern zu sehr bedrängt, versuchte der arme Wolfsjunge ein Stündchen; er verfolgte seine Schritte zurück und kam so naiv aus dem Wald heraus, dass er dem Marquis und seinen Töchtern nachgab; überrascht, den Kopf verlierend, versuchte er zwischen den Beinen der Pferde hindurchzulaufen; aber Herr de Souday, der sich über den Hals seines Pferdes beugte, packte ihn scharf am Schwanz und warf ihn den Hunden vor, die ihm bei seiner Rückkehr gefolgt waren.

Diese beiden aufeinanderfolgenden Hallalis hatten den Herrn von de Souday prächtig unterhalten, und er wollte nicht ruhen.

Er diskutierte mit Jean Oullier, ob er zurückkehren sollte, um die Gebrochenen anzugreifen, oder ob er die Hunde unter dem Wald zur Billebaude gehen lassen sollte, was von den Wölfen übrig geblieben war, die auf den Beinen sein mussten.

Aber die Wölfin, die wohl ahnte, dass sie immer noch wütend auf das war, was von ihrem Nachwuchs übrig war, überquerte die Straße zehn Schritte von den Hunden entfernt, auf dem Höhepunkt der Diskussion zwischen Jean Oullier und dem Marquis.

Beim Anblick des Tieres erhob die kleine Meute, die das Überqueren vernachlässigt hatte, nur ein Bellen und stürzte sich, trunken vor Wut, auf seine Spur.

Rufe, verzweifelte Schreie, Peitschenschläge, nichts konnte sie zurückhalten, nichts konnte sie aufhalten.

Jean Oullier spielte mit den Beinen, um sich ihr anzuschließen; der Marquis und seine Töchter galoppierten mit ihren Pferden zu demselben Zweck; aber es war kein scheuer und zögerlicher Wolf mehr, den die Hunde vor sich hatten: Es war ein kühnes, kräftiges, unternehmungslustiges Tier, das selbstbewusst ging, als ob es zu seiner Festung zurückkehrte, durchdringend geradeaus, unbekümmert um die Täler, Felsen, Berge und Bäche, die es auf seinem Weg vorfand, und das, ohne Furcht, ohne Hast, von Zeit zu Zeit umhüllt von der kleinen Mannschaft, die es verfolgte, zwischen den Hunden trottete und sie mit der Kraft seines schrägen Blicks und vor allem durch das Knacken seines gewaltigen Kiefers beherrschte.

Die Wölfin durchquerte drei Viertel des Waldes und nahm ihren Ausgang in der Ebene, als ob sie auf den Wald der Grand-Lande zusteuern würde.

Jean Oullier hielt Abstand, und dank der Elastizität seiner Beine blieb er drei- oder vierhundert Schritte von den Hunden entfernt. Durch die Steilhänge gezwungen, den geschwungenen Linien und Straßen zu folgen, waren der Marquis und seine Töchter zurückgeblieben.

Als diese ihrerseits am Waldrand angekommen waren und den Hang über dem kleinen Dorf an der Marne erklommen hatten, sahen sie eine halbe Meile vor sich, zwischen Machecoul und Brillardière, mitten im Ginster, der zwischen diesem Dorf und der Jacquelerie gesät war, Jean Oullier, seine Hunde und seine Wölfin, immer im gleichen Schritt und der geraden Linie folgend, in derselben Position.

Der Erfolg der ersten beiden Jagden und die Geschwindigkeit des Rennens hatten das Blut des Marquis de Souday stark erhitzt.

"Leck mich!" sagte er, "ich würde zehn Tage meines Lebens geben, um in diesem Augenblick zwischen Saint-Etienne de Mermorte und La Guimarière zu sein, um diesem schurkischen Wolf eine Kugel zu schicken".

"Sie geht natürlich in den Wald der Grand-Lande", antwortete Maria.

"Ja", sagte Bertha; "aber gewiss wird sie zu ihrem Wurf zurückkehren, solange die Jungen ihn nicht verlassen haben; so kann sie nicht weitermachen".

Der Weg, in den sich der Marquis soeben geworfen hatte, war steinig und von diesen unpassierbaren Spurrillen abgeschnitten.

Herr de Souday, der besser beritten war als seine Töchter und sein Tier besser lenken konnte als sie, hatte einen Vorsprung von einigen hundert Schritten auf sie herausgeholt; durch die Schwierigkeiten des Weges zurückgestoßen, sah er ein offenes Feld, warf sein Pferd hinein und ritt, ohne seine Kinder zu warnen, über die Ebene.

Bertha und Mary, die glaubten, dass sie immer noch ihrem Vater folgten, setzten ihr gefährliches Rennen auf dem versunkenen Pfad fort.

Sie waren etwa eine Viertelstunde gelaufen, getrennt von ihrem Vater, als sie sich an einer Stelle wiederfanden, wo der Weg tief eingeschnitten war zwischen zwei Böschungen, die von Hecken gesäumt waren, deren Zweige sich über ihre Köpfe hinweg kreuzten; dort blieben sie plötzlich stehen, weil sie glaubten, in geringer Entfernung das bekannte Bellen ihrer Hunde zu hören.

Fast im selben Augenblick ertönte wenige Schritte von ihnen entfernt ein Schuss, und ein großer Hase, mit blutigen, herabhängenden Ohren, kam aus der Hecke und rannte auf den Weg, während wütende Schreie "Nach! nach, Hunde! Tallyho! tallyho! " kam von dem Feld, das den schmalen Weg überblickte.

Die beiden Schwestern dachten, sie seien in die Jagd eines ihrer Nachbarn geraten, und wollten sich gerade diskret entfernen, als sie an der Stelle, wo der Hase sein Loch gemacht hatte, Rustaud auftauchen sahen, der aus vollem Halse schrie, einen der Hunde ihres Vaters, dann, nach Rustaud, Faraud, dann Bellaude, dann Domino, dann Fanfare, alle ohne Unterbrechung hintereinander her, alle jagten diesen unglücklichen Hasen, als hätten sie den ganzen Tag noch nie von einem edleren Spiel gehört.

Doch kaum war der Schwanz des sechsten Hundes aus der engen Öffnung herausgetreten, wurde er durch einen menschlichen Kopf ersetzt.

Dieser Kopf war die Gestalt eines blassen, verängstigten, strubbelhaarigen, hageräugigen jungen Mannes, der übermenschliche Anstrengungen unternahm, damit der Körper dem Kopf durch den engen Ausgang folgte, und der, während er gegen die Brombeeren und Dornen ankämpfte, die Töne von sich gab, die Bertha und Mary gehört hatten, nachdem fünf Minuten zuvor der Gewehrschuss gefallen war.