Читать книгу Die Louves von Machecoul 1. Band - Alexandre Dumas, Alexandre Dumas, The griffin classics - Страница 9

Es war blanke Wut, dass der arme Junge versuchte, sich zu befreien, und bei dieser neuen und höchsten Anstrengung, die er machte, nahm sein Gesicht einen solchen Ausdruck der Verzweiflung an, dass Maria davon gerührt war.

"Sir", sagte Mary zu dem jungen Mann, "ich denke, ein wenig Hilfe wäre nicht nutzlos für Sie, um von hier wegzukommen, werden Sie die Hilfe annehmen, die meine Schwester und ich bereit sind, Ihnen anzubieten?"

Er richtete sich auf seine Handgelenke auf und versuchte, sich vorwärts zu bewegen, wobei er der Vorderseite seines Körpers die diagonale Kraft verlieh, die Tiere der Ordnung der Schlangen laufen lässt, und bei dieser Bewegung drückte seine Stirn unglücklicherweise gewaltsam gegen den Abschnitt eines Astes eines wilden Apfelbaumes, den die Bauernschlange bei der Gestaltung der Hecke in eine scharfe, spitze Schräge geschnitten hatte. Der Ast schnitt in die Haut, wie es das schärfste Rasiermesser getan hätte. Der junge Mann, der sich schwer verwundet fühlte, schrie auf, und das Blut, das sofort in Hülle und Fülle heraussprudelte, bedeckte sein ganzes Gesicht.

Beim Anblick des Unfalls, dessen Ursache sie unwissentlich geworden waren, stürzten die beiden Schwestern auf den jungen Mann zu, packten ihn an den Schultern und schafften es mit einer Kraft, die man bei gewöhnlichen Frauen nicht findet, ihn aus der Hecke zu ziehen und auf die Böschung zu setzen.

Unfähig zu erkennen, wie wenig ernst die Wunde wirklich war, und sie nach ihrem Aussehen zu beurteilen, wurde Mary blass und zitterte, und Bertha, weniger beeindruckbar als ihre Schwester, verlor nicht einen Moment den Kopf.

"Lauf zu dem Bach", sagte sie zu Maria, "und tauche dein Taschentuch hinein, damit wir diesen unglücklichen Mann von dem Blut befreien können, das ihn blind macht.

Dann, als Maria gehorchte, wandte sie sich an den jungen Mann:

"Haben Sie große Schmerzen, Sir?", fragte sie.

"Es tut mir leid, Fräulein", antwortete der junge Mann, "aber ich habe im Moment so viele Dinge im Kopf, dass ich nicht sicher bin, ob es das Innere oder das Äußere meines Kopfes ist, das mir wehtut".

Dann brach er in Schluchzen aus, das er nur mit großer Mühe zurückhalten konnte:

""Ah", rief er, "der liebe Gott straft mich dafür, dass ich meiner Mutter nicht gehorcht habe!

Obwohl derjenige, der so sprach, sehr jung war, der junge Mann hätte in den Zwanzigern sein können, lag ein kindlicher Akzent in den seltsamen Worten, die er soeben ausgesprochen hatte, die so angenehm mit seiner Größe, mit seinem Jägergeschirr schwangen, dass die Mädchen trotz des Mitleids, das die Wunde in ihnen erweckt hatte, einen weiteren Lachanfall nicht zurückhalten konnten.

Der arme Junge warf den beiden Schwestern einen vorwurfsvollen und betenden Blick zu, während ihm zwei große Tränen aus den Augenlidern flossen.

Gleichzeitig riss er mit einer Bewegung der Ungeduld das mit frischem Wasser getränkte Taschentuch ab, das Maria ihm auf die Stirn gelegt hatte.

"Nun", fragte Bertha, "was machen Sie da?"

"Lasst mich gehen!", rief der junge Mann, "ich bin nicht bereit, eine Behandlung anzunehmen, für die ich verspottet werde. Oh, jetzt bereue ich, dass ich nicht meinem ersten Gedanken gehorcht habe, der darin bestand, wegzulaufen und eine hundertfache Verletzung zu riskieren".

"Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, sich von mir die Augenbinde wieder auf die Stirn legen zu lassen".

Und indem sie das Taschentuch aufhob, näherte sich das Mädchen dem verwundeten Mann mit einem solchen Ausdruck des Interesses, dass dieser, den Kopf schüttelnd, nicht als Zeichen der Ablehnung, sondern als Zeichen der Verzweiflung, antwortete: "Ja, aber da Sie so vernünftig waren, es nicht zu tun", sagte Mary, "seien Sie wieder so vernünftig, mich den Verband wieder auf Ihre Stirn legen zu lassen:

"Tun Sie, was Sie wollen, Mademoiselle".

Bertha hatte nichts von der Physiognomie des jungen Mannes verloren und sagte, "für einen Jäger sind Sie ein wenig empfindlich, mein lieber Herr".

"Ich bin kein Jäger, Fräulein, und erst recht nicht, nach dem, was mir widerfahren ist, bin ich bereit, einer zu werden".

"Es tut mir leid", sagte Bertha in demselben spöttischen Ton, der schon den jungen Mann empört hatte, "aber nach der Heftigkeit zu urteilen, mit der Sie gegen die Dornen und Brombeeren ankämpften, und vor allem nach dem Eifer, mit dem Sie unsere Hunde anfeuerten, durfte ich annehmen, dass Sie wenigstens danach strebten, ein Jäger zu sein".

"Oh nein, Fräulein, ich habe einer Erziehung nachgegeben, die ich nicht mehr verstehe, jetzt, wo ich kaltblütig bin und fühle, wie recht meine Mutter hatte, als sie diese Entspannung, aus der Qual und dem Tod eines armen wehrlosen Tieres Vergnügen und Eitelkeit zu schöpfen, lächerlich und barbarisch nannte".

Bertha sagte: "Hüten Sie sich, mein lieber Herr, denn wir, die wir dem Spott und der Barbarei frönen, werden Sie wie der Fuchs in der Fabel aussehen".

In diesem Moment war Mary, die wieder ihr Taschentuch in den Bach getaucht hatte, im Begriff, es zum zweiten Mal um die Stirn des jungen Mannes zu binden.

Aber er, der sie wegstößt:

- Um Himmels willen, Fräulein", sagte er zu ihr, "tun Sie mir einen Gefallen. Sehen Sie nicht, dass Ihre Schwester mich weiterhin verspottet?"

"Zeig mal, bitte", sagte Mary mit ihrer süßesten Stimme.

Aber er ließ sich von der Süße dieser Stimme nicht beeindrucken und erhob sich mit der klaren Absicht, wegzugehen.

Diese Hartnäckigkeit, die viel mehr die eines Kindes als die eines Mannes war, brachte die jähzornige Bertha zur Verzweiflung, und ihre Ungeduld, die von einem sehr respektablen Gefühl der Menschlichkeit beseelt sein sollte, drückte sich nicht weniger in Ausdrücken aus, die für ihr Geschlecht etwas zu energisch waren.

"Verdammt!", schrie sie, wie ihr Vater unter solchen Umständen geschrien hätte, "will dieser garstige kleine Kerl nicht auf die Vernunft hören? Ich werde seine Hände halten, Mary, und die des Teufels, wenn er sich bewegt".

Und Bertha, die die Handgelenke des Verwundeten mit einer Muskelkraft ergriff, die alle seine Bemühungen, sich zu befreien, lähmte, schaffte es, Marys Aufgabe zu erleichtern, und von da an hielt sie das Taschentuch fest über der Wunde.

Als dieser mit einer Geschicklichkeit, die einem Schüler von Dupuytren oder Jobert zur Ehre gereicht hätte, die Ligaturen ausreichend gefestigt hatte:

"Nun, Sir", sagte Bertha, "Sie sind kurz davor, nach Hause zurückzukehren, also können Sie zu Ihrer ursprünglichen Idee zurückkehren, und wir machen auf dem Absatz kehrt, ohne auch nur Danke zu sagen. Sie sind frei".

Aber, trotz dieser gegebenen Erlaubnis, trotz dieser gegebenen Freiheit, stand der junge Mann still.

Der arme Junge schien sowohl ungeheuer überrascht als auch tief gedemütigt zu sein, so schwach in die Hände zweier so starker Frauen gefallen zu sein; sein Blick ging von Bertha zu Mary und von Mary zu Bertha, ohne ein Wort zu finden, um ihnen zu antworten.

Schließlich sah er keine andere Möglichkeit, seiner Verlegenheit zu entkommen, als sein Gesicht zwischen den beiden Händen zu verstecken.

"Mein Gott!", sagte Maria besorgt, "fühlen Sie sich so schlecht?"

Der junge Mann hat nicht geantwortet.

Bertha schob sanft seine Hände von seinem Gesicht weg, und als sie bemerkte, dass er weinte, wurde sie genauso sanft und mitfühlend wie ihre Schwester.

"Sie sind also mehr verletzt, als du aussiehst, und der Schmerz ist so stark, dass Sie so weinen? fragte Bertha. "Wenn ja, steigen Sie entweder auf mein Pferd oder auf das meiner Schwester, und Mary und ich bringen Sie nach Hause".

Doch der junge Mann machte ein scharfes, ablehnendes Zeichen mit dem Kopf.

"Komm schon", sagte Bertha eindringlich, "das ist kindisch genug. Wir haben Sie beleidigt, aber konnten wir annehmen, dass wir unter Ihrer Jagdjacke die Haut eines jungen Mädchens finden würden? Komm, hegen Sie einen Groll gegen uns?"

"Nein, Fräulein", antwortete der junge Mann, "und es ist nur gegen mich selbst, dass ich schlechte Laune habe".

"Warum ist das so?"

"Ich weiß nicht, was ich Ihnen sagen soll... Vielleicht schäme ich mich, dass ich schwächer war als Sie, ich, der ich ein Mann bin; vielleicht quält mich einfach die Vorstellung, nach Hause zu gehen... Was soll ich meiner Mutter sagen, um diese Wunde zu erklären?"

Die beiden Mädchen sahen sich an, und da sie Frauen waren, wäre ihnen so wenig peinlich gewesen, aber diesmal lachten sie nicht, so sehr sie es auch wünschten, als sie die nervöse Empfindlichkeit derjenigen sahen, mit der sie es zu tun hatten.

"Nun denn", sagte Bertha, "wenn Sie keinen Groll gegen uns hegen, geben Sie mir die Hand, und lassen Sie uns als neue, aber gute Freunde gehen".

Und sie streckte ihre Hand nach dem Verwundeten aus, wie es ein Mensch mit einem Menschen getan hätte.

Der Mann seinerseits wollte ihr wahrscheinlich mit der gleichen Geste antworten, als Mary das Zeichen von jemandem machte, der um Aufmerksamkeit bittet, und einen Finger in die Luft hob.

"Pssst!", sagte Bertha.

Und sie hörte wie ihre Schwester zu, die Hand halb in der Hand des jungen Mannes.

In der Ferne, aber schnell näher kommend, hörte man ein scharfes, stürmisches, langgezogenes Bellen: das von Hunden, die spüren, dass das Wild kommt.

Es war die Meute des Marquis de Souday, der, da er nicht die gleichen Gründe wie die beiden jungen Mädchen hatte, auf dem versunkenen Pfad zu bleiben, sich auf die Suche nach dem verwundeten Hasen gemacht hatte.

Bertha nahm das Gewehr des jungen Mannes, dessen rechte Seite ungeladen war.

Der junge Mann gestikulierte, als wolle er Leichtsinnigkeit verhindern; das Lächeln des Mädchens beruhigte ihn.

Sie führte den Stab schnell durch den geladenen Lauf, wie es jeder umsichtige Jäger tut, wenn er ein Gewehr benutzen will, das er nicht selbst geladen hat, und als sie erkannte, dass die Waffe in gutem Zustand vorbereitet war, ging sie ein paar Schritte vorwärts und handhabte das Gewehr mit einer Leichtigkeit, die bewies, wie vertraut ihr die Übung war.

Fast im selben Augenblick kam der Hase aus der Hecke heraus und kehrte auf die gegenüberliegende Seite zurück, wahrscheinlich in der Absicht, dem Weg zu folgen, den er bereits genommen hatte; aber als er unsere drei Gestalten sah, machte er eine schnelle Kehrtwendung, um zu seinen Weg zurückzukehren.

Bertha hatte Zeit gehabt, ihre Bewegung anzupassen, wie schnell auch immer, und sie schoss, und das Tier, vom Blitz getroffen, rollte die Böschung hinunter und blieb tot mitten auf dem Weg liegen.

In der Zwischenzeit hatte Maria den Platz ihrer Schwester eingenommen und streckte dem jungen Mann die Hand entgegen.

Ein paar Sekunden lang hielten die beiden jungen Menschen ihre Hände ineinander verschränkt und warteten auf das, was gleich geschehen würde.

Bertha ging, um den Hasen zu holen, und kehrte zu dem Fremden zurück, der immer noch Marys Hand hielt:

"Hier, Sir, hier ist Ihre Entschuldigung", sagte sie.

"Wie meinen Sie das?"

"Sie werden erzählen, dass der Hase zwischen ihren Beinen geraten ist, Sie werden sagen, dass ihr Gewehr trotz der Sicherung losgegangen ist, und Sie werden Madam, ihrer Mutter, Wiedergutmachung leisten, indem Sie schwören, wie Sie uns vorhin geschworen hast, dass das das nicht noch einmal passieren wird. Der Hase kann sich dann auf mildernde Umstände berufen".

Der junge Mann schüttelte entmutigt den Kopf.

"Nein", sagte er, "ich werde es nie wagen, meiner Mutter zu gestehen, dass ich ihr nicht gehorcht habe".

"Sie hat Ihnen also definitiv verboten, zu jagen?"

"Ich glaube ja!"

"Und Sie wildern!" sagte Bertha; "Sie fangen einfach da an, wo aufgehört. Geben Sie zumindest zu, dass Sie die Berufung haben".

"Machen Sie keine Witze, Fräulein, Sie waren so gut zu mir, dass ich nicht länger mit Ihnen schmollen kann".

"Dann haben Sie nur eine Wahl, Sir", sagte Mary, "zu lügen, was Sie nicht tun wollen und wozu wir Ihnen vor allem nicht raten wollen, oder die Wahrheit offen zu gestehen, und glauben Sie mir, was immer Ihre Mutter von der Ablenkung denken mag, die Sie ohne ihr Geständnis gemacht haben, Ihre Offenheit wird sie entwaffnen. Schließlich gibt es kein größeres Verbrechen als den Tod eines Hasen".

"Das ist mir egal, das würde ich nie wagen!"

"Oh, dann ist sie eine schreckliche Frau, Ihre Mutter", sagte Bertha.

"Nein, Fräulein, sie ist gut und zärtlich und geht allen meinen Wünschen voraus und verhindert alle meine Launen, aber was das Anfassen eines Gewehrs betrifft, ist sie kompromisslos, und das ist verständlich", sagte der junge Mann mit einem Seufzer, "mein Vater wurde bei der Jagd getötet".

Die beiden jungen Mädchen erschauderten.

"Dann, Sir", sagte Bertha, die genauso ernst geworden war wie der Mann, den sie ansprach, "sind unsere Scherze umso unangebrachter und unser Bedauern umso akuter geworden. Deshalb hoffe ich, dass Sie die Witze vergessen und sich nur an das Bedauern erinnern werden".

"Ich werde mich, Fräulein, nur an die gute Pflege erinnern, die Sie mir freundlicherweise zukommen ließen, und ich hoffe, dass Sie bereit sein werden, meine kindlichen Ängste und meine alberne Anfälligkeit zu vergessen".

"Wenn wir das tun, werden wir uns daran erinnern, Sir", sagte Mary, "damit wir uns nie wieder in Bezug auf einen anderen das Unrecht erlauben, das wir Ihnen angetan haben und dessen Folgen so unglücklich waren".

Während Mary antwortete, war Bertha wieder auf ihrem Pferd.

Der junge Mann streckte ein zweites Mal zaghaft seine Hand nach Maria aus.

Mary berührte ihn mit ihren Fingerspitzen und sprang ihrerseits leicht in den Sattel.

Dann riefen die beiden Schwestern ihre Hunde zurück, die sich stimmlich um sie scharten, und gaben ihren Pferden die Sporen, die sich schnell entfernten.

Der Verwundete blieb eine Weile stumm und regungslos und betrachtete die beiden Mädchen, bis sie an einer Ecke des Weges aus seinem Blickfeld verschwanden. Dann ließ er den Kopf auf die Brust fallen und blieb nachdenklich.