Читать книгу Мозаика. Стихи, рецензии, эссе - Глеб Пудов - Страница 39

Дитя печали, хрупкое творенье,

Ты ищешь выход в рифмах и словах,

Примериваешь с звуком единенье,

Рисунок ладишь в красках и цветах.

Коль повезёт со временем, терпеньем,

Ты вдруг появишься в моих руках,

Чтобы затем глядеть с недоуменьем

Сквозь плёнку пыли на пустых очах.

Эх, если б встретился чудак-учёный,

Иль тот волшебник, добрый чаровник,

чтоб оживил героев окрылённых!

Талант поэта – циник и шутник:

Дышать не может им одушевлённый.

Не нам принадлежит рожденья крик.