Читать книгу Мозаика. Стихи, рецензии, эссе - Глеб Пудов - Страница 43

Сквозь пальцы пропускаю я песок,

Песочный цвет мне согревает руки,

Я слышу этот шепчущий поток,

Сыпучие, таинственные звуки…

О времени печалятся они,

Которое бесцельно я теряю.

Так хочется отпущенные дни

Наполнить светлой истиной до края.