Читать книгу Стихи - Сергей Сорока - Страница 12

Расправлю-ка я позвоночник,

быть может, мыслишка придёт,

и вновь запишу Твой подстрочник

для ветхих безвестных господ.

Они не читают Поэтов,

не смыслят, понятно, в стихах.

Закончилось тёплое лето,

и сырость кипит в облаках.

Наверно, наступит прохлада.

Я буду смеяться опять

над тем, что упала ограда.

А где же штакетник-то взять?!

Однако, сегодня и завтра

всё будет так тихо в бору.

Мне выпала красная карта —

я верхнюю ноту беру.