Читать книгу Стихи - Сергей Сорока - Страница 4

Совершает бег Россия —

все четыре колеса,

и меня все поносили,

и чернела полоса

за спиной моих рассветов

перед вызовом эпох —

никаких в судьбе секретов.

(Сохнет, расширяясь, мох).

На весёлом солнцепёке

не кружится голова,

переплавлена опока,

затвердела синева.

И луна по ней под утро

развлекается в сини,

словно бы из перламутра

на столбах горят огни.