Читать книгу Стихи - Сергей Сорока - Страница 13

Я живу в своём апломбе,

веселюсь, мне не понять,

что написано на ромбе,

то ли «а», а то ли… «Ять»

отменили коммунисты —

изуродован язык,

откликаюсь я на зык —

подпевают гармонистам,

а они свои меха,

как растянут на два метра —

пляска искренне лиха.

Звук уносит с грустью ветра

до печального стиха.

Написал вчера о счастье,

получилось, как труха

из невиданной напасти.

Публика ко мне глуха,

потому живу в апломбе.

Песни слышу петуха —

вот орёт, ну, просто гоблин.

Получилась чепуха,

я сломал с утра оглобли

о спиняку пастуха,

потому как был в апломбе.