Читать книгу Словоточие - Аль Квотион - Страница 68

Пой, милый, пой. С тобою Бог.

Беги босым по нотным струпьям,

И не жалей ни слов, ни ног,

Ни свою душу прописную.

Я сам по ним ходил не раз

И счастлив был дышать на строки.

Да разбазарил все за час,

Сгорел дотла, сгорел до срока.

Теперь я тих. Теперь со мной

Все бесы. Я им брат по крови.

Стихи разбавлены водой

Пустопорожних послесловий.

И пустота во всех руках,

Снимающих с меня рубашку,

И ночь, как выстрел, коротка,

И, как плита могилы, тяжка.

Теряюсь в липкой жиже глаз,

Таких спокойных, равнодушных.

Здесь каждый – купит и продаст.

На завтрак – чай. Поэт – на ужин.

И Бог не сильно бережет,

И время безразлично душит.

Здесь так темно, здесь так черно

И я здесь никому не нужен.