Читать книгу Словоточие - Аль Квотион - Страница 70

Я не люблю писать стихи.

Неблагодарное занятие,

Бездомный крик в стране глухих,

Где среди смеха так нескладен я.

Они до слов разъели грудь,

Они всю жизнь мою изранили,

Они к душе проказой льнут.

А я писал руками рваными,

Не размышляя над ценой,

Но оплатив сполна сединами.

И Бог склонился надо мной,

И целовал, и плакал зимами.

И снег из глаз Его летел,

Я в нем терялся, как на паперти,

И засыпал, до мела бел,

На этой стылой вьюжной скатерти.

Я все шептал Ему про свет

Губами бледными, разбитыми.

Свет гас в ободранной листве

И осыпался в строки ритмами.

Но даже боль – лишь тень любви,

Добро всегда стоит за душами.

Я не люблю писать стихи.

Но Он их слушает.

Он слушает.