Читать книгу Словоточие - Аль Квотион - Страница 72

Он пишет о разбавленном вине,

Разлитом в человеческие души,

О том, что неоправданно трудней

Дышать, когда внутри лишь стаж да стужа.

О том, что и ему бывает жаль,

Когда увозят сердце в неотложке.

Про улицы и сморщенный асфальт,

Где спотыкаются об лужи даже кошки.

О счастье всем. Но и о боли всей.

О пьяных драках и о верной дружбе.

О людях пишет. Любит он людей,

Даже тогда, когда любить не нужно.

Он пишет, поднимает мутный ил

Со дна стихов. Он весь уже списался.

О женщине, которую любил,

О женщинах, в которых ошибался.

Он пишет, не разгаданный никем,

Он с каждым словом – на ступеньку выше.

Он пишет о себе, о старике,

Но из груди его поет мальчишка.

Вот потому под каждою строкой

Ворчливо размышляющей о вечном —

Веселый свист, веселый и живой,

И ранняя простая человечность.

А время за окном бежит, кружит,

Целует в лоб и волосы колышет.

Проходит день. Проходит свет и жизнь.

А он все пишет, пишет, пишет, пишет…