Читать книгу Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов - Альберт Александров - Страница 3

Любимая, прости, но я блюю стихами,

Они рождаются на свет таким путем,

Все, что со мною было в этой, прошлой жизни,

Все отложилось и родилОсь стихом.

Любимая моя, я стал, как ты – мамашей,

Я их лижу, как кошка, языком пера,

Любимая, прошу пойми, прости за это,

Любимая, мне тяжело, как всем, рожать.

Сейчас идут пока, что воды прожитых волнений,

А дальше в муках выйдет ком предвиденья большой,

Возможно, будет для меня смертельным – сын мой,

Он в жизнь войдет такой ценой.

Стихи бессмертны и имеют много жизней,

Сейчас они почти беспомощны, нуждаются в поэта молоке.

Нуждаются в своем сообществе, родне по папе,

В родной, заботливой и любящей семье.

Младенчество – затем окрепнут в книге,

Отрочество закалкой критики пройдут.

Умрут и вновь родятся уже сами,

И в каждом, кто прочтет, частичку нас с тобой вольют.

Буксует джип – стихами перегружен,

В зыбучей страсти пропадает выбранная цель,

Настало время моего рожденья,

Дак, мама Муза, разродись же побыстрей!

Мне так же, как тебе, мучительно и больно,

Я непонятен в мире, где меня не ждут.

Здесь мне не рады шибко, задыхаюсь,

Ну что ты, мама, не оторвешь и не зашьешь мой пуп.

Ну поднатужься ты, моя родная,

Ещё немножечко, ты посмотри, какой я богатырь,

Взрослею на глазах, хоть не родился,

Нет времени, ну поскорей меня роди!

Мне нужно от тебя всего-то утверждения,

А дальше ты увидишь сына красоту.

Я вырву у толпы признание и презрение,

Она споёт и спляшет, я ей так спою.

А дальше расскажу про то, что будет,

И это будет мой последний стих.

Я сам рожу того, кто будет сильным,

Он нас с тобой спасёт и сохранит.

Пишу стихи, пока на взлете,

Проспал охотник – снова без пера,

Я жирный и отъелся в лето жизни,

Меня воспитывала мама не одна.

Сначала отбивался от собратьев,

Нас лебедь разорял, как мог.

Мы стаей под водой и в камышах скрывались,

Бесследно не прошел карателя урок.

Мы стали ночью зрячими, спасаясь,

Мы узнаем, что будет наперед.

Пока охотник спал, мы переплыли реку,

Он зарядил и опустил ружье.

Мне нужен жир и мышцы для полета,

А взлет прекрасен, что не говори,

Ведь он пока у гуся первый,

Наивностью манИт и красотой неповторим.

Там в облаках с попутным ветром

Меня достанет только рок.

Посадки мягкой не прошу, ее не надо,

Гусак ушел в полет, он сам себе там Бог.

Спасибо говорю тому – кто рядом,

Из Вас из всех я состою душой,

И если я чего – то и добился в жизни,

То только потому, что были Вы со мной

Не важно, что несли мне Ваши мысли и поступки,

А важно то, что научили Вы меня.

За это шлю я всем, кто шёл со мной по жизни,

Земной поклон. Примите благодарность,

И знайте – Вы со мной теперь всегда.

В стиле поэтического джаза,

Да откуда вдруг? Вот ни фига?

Вырос я на звуках рок-н-ролла,

Джаз про жёлтые ботинки

Слушал я.

А теперь пишу стихи я в этом стиле,

Запятые, строчки ставлю, как они звучат во мне,

Загибаю душу саксофоном,

Хей, читай и пританцовывай трубе.

Точки, строчки, рифмы, запятые,

Слог, полслога, вы со мной чумные,

Соло пишется струной одной гитары,

Тот поймёт, кто был с джаз бэндом

В джазовом угаре.

Что не так, здесь просто нету,

Джаз, и в нём живут мои куплеты,

Ритм не пойман, значит, не для вас,

Сыгран нынче строчкой этот джаз)))

Пишите пока ещё можно,

Дарю новый стиль, новый ритм.

Кто гений в азбуке слова,

Пиши про новый мотив.

Новое слово услышат,

Новый доклад – в доктора.

Примут за новую тему,

Мол не бЫло до сих никогда,

Мол, джаз не в Европе – в России,

Мол это нам нужно засечь.

Правило новое, новое вЫвесть,

Поэт неформал как запел.

Запел он не много не мало,

Звук клапанов, скрип тормозов, бас трубы.

Вибрации джаза – основа сегодняшних звуков у жизни,

Поет этим ритмом, слагает мотивы со звуком и чувством,

Творит и творит и стихом в унисон по волнам звуков жизни летит.

Джаз, а не классика правит,

Стабильности нет – суета.

Разгонят и дернут обратно,

Джаз переменчивый жизни красивой мы видим спонтанно,

Импровизируем дышим смакуем на паузе рифмою жизни наш джаз)))

Играет арфа в небе золотая, не смолкая,

Живет та музыка, и мне она слышна,

Обычный праздник наступает новогодний,

Несет собой обычные, как и всегда, свершенья, чудеса.

К нам сказки в одиночестве приходят,

Живут, когда мы слышим арфы сказочный напев.

Мы полубоги уже, а не люди,

Нас примут небеса,

Мотивы арфы слышит – пишет и творит своей душой поэт.

Нам арфа саксофоном струнами в душе играет,

Предпраздничный и легкий у нее мотив,

Он в тишине звучит и в стороне от суеты – покупок новогодних.

И Новый Год на струнах арфы к нам летит, скользит

И дарит,

И дарит, дарит, просто так и безвозмездно, дарит

Для саксофона жизни новый стильный сильный

И, правда, очень сказочный в стихе мотив)))

Ритуля мне сказала как-то томно,

«Альберт – ты пишешь для себя, пойми —

Твои стихи никто не купит в магазине,

Они тебе нужны, ну, и совсем немного – мне.

Ещё нужны твоим соседям и знакомым,

Ещё нужны твоей родне.

Нужны тому, кому ты пишешь на диване,

И в Ридеро востребован твой стих вполне.

Друзья твои рыдают, когда слышат,

Когда читаешь ты их сам,

Ещё есть приглашения от контакта,

Тебя ждут в анталогии, союзе где – то там.

Ещё тебя прочли уж больше тыщи,

Смотри, как ты не нужен никому».

«Я без тебя жить не могу, Ритуля,

Ты истерзала душу всю мою».