Читать книгу Страсти поэмбука намба ту. Сборник стихов - Альберт Александров - Страница 4

Катают вату в Поэмбуке с этого момента,

Я научился этому у Вас.

Когда сливают матч, чтоб заработать деньги,

Спортсмены начинают ваты ком катать.

Теперь я буду в середине,

Разогреваться буду здесь.

Нашёл я Вам предназначение,

Оценки Вате ставьте, а не мне))))

Настанет время, и скомандую отбой,

Но а пока – фонтан бушует.

Спокойно пишем, что на ум приходит,

Комочек ваты завернулся вот такой.

Горчинки выливаю на страницы,

Бумага стерпит все и все простит.

Освобождаю ближнего да и себя от боли,

Обратно отдаю плевки полученных обид.

Обиды тема интересна,

Она мешает многим жить.

Особенно, когда обидел – тот, кто рядом,

Счастью без обиды не прийти.

Безмерное бухло и наркота,

А так же отнесем сюда экстрим.

Кто не доволен просто жизнью,

Тот ищет поведением суицид.

Наркоз стихов, он – безопасен, безусловно,

Всего лишь надо-то – не врать.

Не обижать того, кто рядом,

На голову тому, кто ниже – не плевать.

Тогда поступят эндорфины,

Тогда и песня будет соловья.

В противном случае – уйдете

Прозой в осужденье,

В раздумья – смысла бытия)))

Подарок лучший – это книга,

Особенно, когда ты автор сам.

А если вдруг автограф нарисуешь,

Уважишь всех.

Особенно приятен будет он для дам.

Ха ха ха. Ха ха ха,

Отскочили два стиха.

Вот как с мамкой поругался,

На эмоции поднялся.

Спит мамулька сладким сном,

Стих прочитан ей сынком.

Нам с мамулькой мало лет,

В детстве мы на пару с ней.

Ну когда – же наконец,

Детству скажем мы пипец)))

Да не судите – вас простят за это,

Оценки кесарю важны.

За это нет прощенья фарисею,

Но вновь и вновь поэт его простил))))

Дак отчего же всё-таки мы опускаем очи

В раздумии, тиши – то это не вопрос.

Когда не смотрим прямо пред собою,

То потеряли где-то совесть – не найдёшь.

А вот и пятница, подруга дня субботы,

Недавно понедельник вроде был.

Страниц возможно тридцать или сорок,

За пятидневку, но без скрипа накропил.

Но качества особого не вижу,

Кусочек ваты, только и всего,

Да ладно, подождем, не к спеху,

Пускай, как следует, созреет мастерство.

Труднее и труднее пишу строчки,

Не в музе дело, а в наборе слов и фраз.

Начала тем приходит вроде.

Закончить бы – не получается никак.

Ответить нужно точно не лукавя,

Зачем ты пишешь, для кого.

Когда найдёшь ответ вопросу,

Появятся красивые слова

И стройным станет слог.

В армии сержанта не дают за папу,

Нужно показать характер – что боец,

В генералах часто видим мы мажора,

Звание ему добыл его отец.

Да, мы не те и не эти,

И даже не знаем – кто мы.

Зашорено завтра изгоев,

И ни о чем пишем стих))

Сегодня не пишем – читаем,

Любимые есть у меня.

Иные странички открыты,

Таланты получше чем я.

Рабочий настрой и стремление,

Энергия там молодых.

Там нету брюзжанья зазнайства,

Развитие сайта царит.

Помогут советом и фразой,

Украсят картинкой стишок.

Скажут открыто где слабость,

Но не обидным плевком.

А барахолка пусть будет,

Раз есть – для чего то нужна.

Читаю любимых поэтов,

На суд – ваты комочек скатал)))

На самом деле, ошибка —

Заглаживать рифмой стихи,

Влетит в одно ухо, в другое-

Вылетит, как ни крути.

Ритм живет в сердце поэта,

Он им слагает рассказ,

Пишет, как требует это

Эмоция – магия фраз.

Да ладно, хватит об этом,

Вату катнул и хорош.

Учиться знаю – полезно,

Пока, фарисей – будь здоров)))

Не доказываю, а живу мотивом,

Не скриплю мозгами и пером,

Просто джаз,

И просто музыка без звука,

Просто все, понятно все без лишних,

Лишних и не нужных и не говорящих,

Непонятных и некчемных в этих звукомыслях слов.

Мне претит хлопанье в ладоши,

Я не хочу распятия Христа,

Пишу в тиши – наедине с собою,

Мне кто-то там – вверху:

«Твори, Альберт!» – сказал.

Уф – нету в жизни счастья нашей,

Ну, что ни делается – все не так.

Мы гости в жизни и не боле,

И это только наш, а не ее косяк)))

Шаблона нет в течении жизни,

Шаблона два – рождение и смерть.

Всё остальное – знаем – речка,

И мы все разные течем по ней.

В первый раз за девяносто дней проснулся я без темы,

Неужели блажь во мне плетения стихов прошла.

Неужели стану гражданином – как писал Некрасов,

Или это снова блажь меня – но новая нашла)))

Ничего за тридцать лет в эстраде,

Поэтов время, видимо, сейчас.

А может, лучше всем уже заткнуться,

В молчании сегодня правда вся)))

Скажите мне, а что вы знаете про волны,

Про колебания их частоту и унисон.

Про мощность их про красоту посыла,

Про импульсы про передачу и приём.

Теорию учили если повезло все в школе,

Вы матрицу достанте знаний тех из сундука.

Затем к своим стихам её примерте надосуге,

Поймёте и почувствуете вот, что вы друзья.

Оказывается не стихи написаны, а волны.

Живут при чтении стиха – такое свойство есть у них.

Передают эмоцию волной и чувства ваши,

Заходят, проникают в тех кто ваш читает стих.

Они зайдут и выйдут бес препятствий если,

Настроен ваш читатель на приём волны иной.

Но понесутся вдаль волной эмоции изящной,

Когда читатель с полки книгу возьмет свой.

Его приёмник песни – назовём его душою,

Настроится мгновенно на волну стиха.

Получит он заряд энергии и счастья,

И будет много раз читать и пересказывать рассказ.

На рынке знают про товар, что выставляют,

Ассортимент пошире нужен торгашам.

Товар найдёт сам кто ему пригоден,

И тоже самое относится к стихам.