Читать книгу Miserere. Псалом царя Давида. Песнь из Глубины - Александр Попов - Страница 2

Вечер опускался на холмы Вифлеема не тенями, а тишиной. Сначала уходил шум дня – крики торгашей с дороги, звон медной посуды из домов. Потом стихал ветер. И наконец замирали овцы, сбившись в кучу тёплых, дышащих боков. Тогда наступало время, когда слышно было всё – до самого края мира.

Воздух был прозрачен, и в нём висела предвечерняя прохлада, пахнувшая полынью и влажным камнем.

Он лежал на спине, положив голову на колючую подушку старого вереска, и смотрел в наступающую синюю высь.

Он слушал. Где-то внизу, в овраге, шумел невидимый ручей – первый голос вечера, чище и честнее любого слова. Он умел слышать пение воды: по её голосу понимал, глубока ли она, не занесло ли исток камнями.

Переливы ручья были не просто красивы. Они были самой сутью порядка – необходимы. Каждый на своем месте. И в этом совершенном, холодном устроении был свой закон, свой напев – неслышный, но ощущаемый.

Он когда-то пытался сложить об этом песнь. Но слова были грубы и неуклюжи. Они называли, а ему хотелось дать прикоснуться. Как передать вкус родниковой воды тому, кто её не пил? Нельзя. Можно только придти к источнику и подставить ладони. Как описать запах шерсти новорождённого ягнёнка? Только вдохнуть, закрыв глаза, положив его тёплое брюшко под подбородок.

Он закрыл глаза. И тогда он чувствовал, как закон небес становился законом сердца.

«Господи, кто может пребывать в жилище Твоём? Кто может обитать на святой горе Твоей?»

Голос в груди был не его. Он был чище. Это был голос самой вопрошающей пустоты внутри него.

«Тот, кто ходит непорочно и делает правду, и говорит истину в сердце своем; кто не клевещет языком своим, не делает искреннему своему зла и не принимает поношения на ближнего своего…»

«Не принимает поношения…» – он повторил про себя. Не верит дурному о другом. Видит в нём лик, пусть и искажённый, пусть и испуганный. Как он видел лик в каждом ягнёнке, даже самом хромом. Тот, кто пас, не мог позволить себе презирать свою отару. Это было равносильно тому, чтобы презирать свои же руки, своё дыхание.

Он открыл глаза. Звёзды стали ярче, как будто откликнулись. Закон был прост. Страшно прост.

– Чистота пути – это когда твой след на земле не петляет, а ведёт к воде. К правде.

– Правда в сердце – это когда внутри нет тёмного угла, куда бы ты спрятал украденный кусок сыра или злорадство о споткнувшемся брате.

– Язык без клеветы – слово как мост, а не как стена.

Он перечислял это не как правила. Это были свойства мира. Как сила, удерживающая камни на склоне. Как притяжение воды для корней. Нарушить их значило не просто «согрешить». Это значило выйти из мироздания. Стать инородным телом в слаженном хоре творения. Стать камнем, падающим в тихий пруд и разбивающим отражение звёзд.

Он сел, обхватив колени. Из темноты донёсся сдавленный звук – ягнёнок заблудился. Не раздумывая, Давид встал и пошёл на зов. Его ступни сами находили путь среди камней и колючек, а руки, ещё до того как нащупали в темноте дрожащую шерстку, уже знали, как её принять, сложив ладонь к ладони в живую колыбель.

Он нёс ягнёнка назад, к стаду. Тот мелко дрожал, прижимаясь к его груди. «Вот оно», – подумал Давид, чувствуя этот крошечный, отчаянный стук чужого сердца о своё. Вот единственная заповедь, в которой все остальные: чужая боль должна отзываться в твоих руках раньше, чем в твоей голове родится мысль. Защищать беззащитного. Вести заблудившегося. Это не добродетель. Это единственно возможное состояние. Как дыхание.

Он опустил ягнёнка к ногам овцематки, та потянулась к нему, обнюхивая. Порядок восстановлен. Связь не разорвана.

Давид снова взглянул на небо. Теперь он знал, о чём будет его песнь. Не о славе. Не о победе. О простоте. О сердце, которое может стать путеводным, как эта звезда на востоке. О жилище, которое можно построить внутри себя – не из камня и кедра, а из беззвучного согласия с законом, что старше гор.

Он не знал тогда, что эти заповеди для сердца, рождённые в тишине под открытым небом, однажды станут для него не светом, а зеркалом. Зеркалом, в котором он увидит своё отражение – и не узнает его.

И он не знал, что для того, чтобы снова захотеть вглядеться в это зеркало, ему придётся провалиться на самое дно, где нет уже ни звёзд, ни тишины, ни простых законов. Только тьма, крик и три слога, вырванные из разорванной глотки собственной души:

«По-ми-луй…»

Но это будет потом. А сейчас оставались только ветер, небо, звёзды… и доверчивая тяжесть на его руках, ещё не успевшая стать ни грехом, ни псалмом.