Читать книгу Скользящие тени - Александр Сенкевич - Страница 16

Разве тот, кто в полночные споры

всю мальчишечью вкладывал прыть,

это я, тот же самый, который

на трагические разговоры

научился молчать и шутить?

Взъерошенный птенец,

уткнувшийся в межножье,

вбирающий в себя неопалимый жар, —

о, неужели тот юнец настырный, Боже,

на самом деле я, а не ночной кошмар?

О, неужели он, родившийся в неволе, —

мой голос потайной, сквозная тень моя?

Но чем сейчас живу – случайности и боли,

ликующе-легко воспринимаю я.

Среди угодий чувств, надсадных и смиренных,

просторно мне расти некошеной травой.

Клокочет кровь моя и, задыхаясь в венах,

идёт с напрягом вверх дорогой круговой.

Но в перемене дней, в чередованье трапез

теряется моя божественная суть,

и переходит страсть в размеренный анапест,

и тропкою в лесу мой исчезает путь.

И я опять один, наедине с Единым…

Не гоношусь среди разнузданных растяп.

Но кто-то там ещё, как за железным тыном,

как в каменной горе – Кащея верный раб?

О, неужели он и я – одно и то же?

Такой же сумасброд, но кровожадно-злой.

К нему не подойдёшь, с ним надо осторожно,

дохнёт – и человек становится золой!

Найти бы дом, где я растил бы дочь и сына,

пылал бы где камин, царил бы где покой…

И дымно-терпкий дух горящей древесины

вбирал бы я в себя, лунатик и изгой.