Читать книгу Скользящие тени - Александр Сенкевич - Страница 17

Когда приезжих праздная ватага

накроет, как накатная волна,

кощунственным покажется мне благо

вкушенья яств, испития вина.

И я бегу случайного застолья.

Бесчестен тот, кто выбран тамадой.

Его слова как мёд. В них ни крупицы соли.

И, как вино, разбавлены водой.

За тостом тост. Так повелел обычай.

Дымит мангал, и уголь раскалён,

и тамада, напрягшись шеей бычьей,

от посягательств сохранит канон.

Но для чего? Чтоб слово стало ложью?

И из живого превратилось в тлен?

А род людской, влачась по бездорожью,

был проклят вновь ещё на сто колен?