Читать книгу Избранное - Александр Сытин - Страница 18

Мимо вянущего сена,

мимо крика петуха,

мимо речки, где, наверно,

не дождётся нас уха,

мимо серых крыш на фоне

догорающих небес…

Старый сад. Деревня. Поле.

И опять – деревня, лес.

Тянет сыростью и мёдом

от гречихи и овса.

И огни родного дома

в наших светятся

глазах.