Читать книгу Палитра дней - Александр Ушанов - Страница 8

Морозное солнце

В небе белом от ярости.

Гремящие кольца,

Колодца ворота скрип.

Трескучее эхо

Затихло бессилием старости.

Автобус проехал,

И пёс от лая охрип.