Читать книгу Под музыку Вивальди - Александр Величанский - Страница 3

Только летом, только летом

есть в году такой пробел:

перед зеленью и светом

слабый сумрак оробел.

В эту пору, в эту пору

свет всеобщий, мрак – ничей.

Это тот пробел, в котором

катятся черемух горы

в прорубь черную ночей.

Летом из холодной печки

пахнет стужею и сажей.

На плите неразогретой —

полстакана молока,

пачка соли, нож и спички

и еще комок бумажный

из засаленной газеты

от январского денька.

Деревьев новые овины

прикрыли день наполовину.

Вблизи от зарослей малины,

явившись призрачно и вдруг,

стоят огромные люпины

и озираются вокруг.

Вот у нас какие маки:

восклицательные знаки! —

поглядят на них и, глядь —

начинают восклицать

все окрестные соседи и зеваки.

Мы растворяемся в погоде,

прозрачной, словно благодать.

Хоть дни подобны длинной оде —

солнцестоянье на исходе —

и что-то надо предпринять.

Был день от зноя лиловатый.

Шиповник цвел аляповатый.

Кричали малые ребята.

И лаял пес.

И лаял пес.

По рытвинам между берез

тащился облачный обоз

и нас с тобою вез да вез

куда-то.

Май на одуванчик дунет —

целый месяц улетит.

Что прозрачнее июня

зорька узкая глядит.

А в июле

нам вернули

года пыльный монолит.

Мы поедем без билета

в убывающее лето.

Пассажиров сквозь газеты,

как сквозь сито протрясло.

Оттого в пустом вагоне

никого сегодня нету:

на платформе, как в июне,

пусто: пусто и светло.

Был ли каждый Божий миг

мал, как мотылек?

Иль, как небо, был велик

и, как даль, далек?

Уместился в коробке

спичечном моем —

иль, как камушек в реке,

мир исчезнет в нем?