Читать книгу Неоконченная исповедь Богу. Непридуманные истории - Алексей Ушаков - Страница 6

Бывают такие слова, места, события, которые раз произойдя, напоминают о себе потом не один раз. Я вспоминаю это слово и эту реку каждый год, когда мы с Боцманом едем в Приозерск на Ладогу и проезжаем по мосту над той самой рекой.

Всплывает слово «Мста», и не просто слово, а река Мста. Давно это было. Меня, желторотого студента-первокурсника МИФИ, готового завалить всю летнюю сессию, неожиданно берет с собой брат на майские праздники пройтись по бурным весенним порогам реки Мста. Она где-то там далеко под Бологое, на середине между Питером и Москвой, кажется… Для чего он это делает? Чтобы быстрее завалил или чтобы быстрее взялся за ум? Одно могу сказать, забегая вперед, что все мои одногруппники, увлекшиеся туризмом, в частности, сплавом, заболели этим и были отчислены позже за неуспеваемость.

Брат идет со своими друзьями, профессиональными туристами и сплавщиками, кто-то из МФТИ, кто-то с ФЭСТа (факультет экономики сосновой тары секретного Королевского ВУЗа «ЛЕСТЕХ»), а меня берут рюкзачки и лодки таскать (это по 20—30 кг упаковка, а нести надо два рюкзака и упаковку), да насосом баллоны накачивать, ну, еще фото-кино аппаратуру таскать. Так, для справки, я худенький мальчик, но с бородой и длинными волосами, страшный спорщик.

Что помню:

– группа собиралась на вокзале, кажется, на Ленинградском, я лежал среди груды рюкзаков и упаковок в надежде, что кто-то подхватит меня как упаковку и оттащит в вагон

– сели в поезд, заняв собой и снаряжением два плацкартных пространства от окон до окон, выпили, меня засунули на третью полку, а сами стали говорить о чем-то мне непонятном: стишки, про какие-то храмы в далекой Риге, про полеты в космос (как наши бороздят просторы – это особенно успокаивало), кто-то, кажется, будущий профессор, скромно начал говорить про Е=мс2, но его оборвали и достали карманные шахматы, ещё налили…

– куда приехали, как выходили из поезда, как доехали до берега – не помню, не видел, не делал, не…

– очнулся, мы уже на берегу, все шмотки разбросаны, бардачищааа… и я среди всего этого

– «Ну что, очнулся? На, глотни, и иди качай лодку», – мне дали солдатскую флягу с чем-то ну очень нормальным, и дело пошло, споро так пошло… Я тут же сказал каждому, что он должен делать, ну и сам, засучив рукава, качал, собирал, носил, увлеченный общим движением

– народу вокруг немерено, все лодки собирают, шмотки в них укладывают в гермо-мешках, а мешки тогда все сами делали из красной детской клеенки, народ торопится, а я никак не могу понять, зачем? Мне приятель брата разъясняет: вода весенняя может закончится, пороги оголятся, потока не будет и весь интерес пропадет – блин, как она может закончиться?

– у нас один экипаж смешанный – парень с девушкой на байдарке, а второй – мой брат, его приятель и я на «утюге», это «ЛАС-7» старого образца

– собрались, перекусили, кажется, макаронами с тушенкой, запили все это как следует из фляг (чтобы не околеть среди ледяной воды), столкнули лодки. Запрыгнули и вперед, по «бурному весеннему потоку к порогам»

– «байда» пошла вперед, им надо два гребка сделать, а нам на «утюге» десять и все в поту, приятель впереди сидит, а брат сзади – учат друг друга, как надо грести, а мое дело киноаппаратом работать и фоткать

– «байда» идёт, словно в танце легковушка, ухабы объезжает, а мы утюгом воду, пороги и вообще реку спрямляем и сглаживаем – валим себе спокойно, а я снимаю для истории, настроение у меня отличное – ни напряжений, ни понуканий, а эти все про гребки говорят…

– к вечеру подошли к «большому порогу» и пошли без просмотра! «Байда» воды набрала и стала тонуть, наши не растерялись и быстро так к берегу сушиться, а по берегам снег лежит, вообще температура +3—5⁰С

– самое интересное случилось, когда мы догнали перевернутые байдарки: народ на них залезает, руки к нам тянет, а я снимаю, как профи что ни на есть, а мои упражняются в слаломе между лодками…

– не переживайте, всех спасли и сами спаслись

– вылезли на берег, шмотки вытащили из лодки, а они все мокрые, сами мы мокрые, товарищи наши тоже мокрые, дождик моросит, холодает и темнеет

– поставили лагерь, костерчик сделали, жрачку стали готовить, но все это под впечатлением от «большого порога», эмоции, все возбуждены, адреналин играет, пьем из фляги («коленвал» – самая дешевая водка по 2 рубля 87 копеек, перелитая во флягу. Без того, чтобы занюхать носком, не выпьешь).

– не помню, удалось ли поесть, но ночь наступила, «вызвездило», похолодало, спать хочется, но как в мокрой одежде залезть в мокрый спальник в мокрой палатке на холодной сырой земле???

– вот тут и пошло (легли, вылезли), сидим у костра и стучим зубами, брат с приятелем спорят: «А слабо ночью по большому порогу?», «А слабо в одиночку?», «А на чем, на утюге или на байде?»

– зацепило, схватились за лодки порог обносить, уже прошли метров сто вверх, насилу успокоили ребят: «Пошто мокнуть за зря, у нас ведь еще есть!»

– добавили, адреналин так и бурлит, а мне, если честно, все это поднадоело, спать охота

– утро и день помню смутно, если бы потом кино не смотрел, которое отснял, так бы и не узнал, где был, что делал, но прикольно было – движуха, рожи мелькают, брызги летят

– через день мы пришли к мосту, вытащились, собрались, погрузились в автобус, а может, в грузовик, не помню – у нас ведь было, и до поезда помню еще, как в вагон залезали, и третью полку помню

– в себя пришел только на зачетах.

Помню, у нас была пара преподавателей, они и лекции читали, и семинары вели, страстные туристы-водники и альпинисты. Если от студента костерком пахло – свой, партизанский, – шансы повышались.