Читать книгу Weiß und Blau - Alexandre Dumas, Alexandre Dumas, The griffin classics - Страница 9

Als der erste Schlag von Kanon, verklungen war, hatte sich die Gesellschaft für Propaganda getroffen und erklärt, dass Straßburg dauerhaft in Gefahr sein würde.

Wie übertrieben jakobinisch auch immer Euloge Schneider war, der für Marat war, was Marat für Robespierre war, er wurde von der Propagandagesellschaft als Patriot überholt.

Daraus folgt, dass sich jeder öffentliche Ankläger, jeder Sonderbeauftragte der Republik, der er war, infolgedessen mit zwei Mächten auseinandersetzen musste, zwischen denen er seine Position behaupten musste.

Mit Saint-Just, der, für die Leser heutzutage seltsam und doch eine unbestreitbare Tatsache, die gemäßigte republikanische Partei vertrat, und Propaganda, die die ultra-jakobinische Partei vertrat.

Saint-Just hatte die materielle Macht; aber der Bürger Tétrell, Chef der Propaganda, hatte die moralische Macht.

Euloge Schneider glaubte daher nicht, auf die Teilnahme an der Versammlung der Propaganda verzichten zu können, die sich mit den Mitteln zur Rettung des Landes befasste, während Saint-Just und Lebas, die als erste Straßburg zu Pferd verließen, mitten im Feuer, angeprangert durch ihre Kleidung aus Volksvertretern und ihren Trikolore-Elan, die Türen hinter sich schließen ließen und in der ersten Reihe der Republikaner standen.

Nachdem sie den Feind in die Flucht geschlagen hatten, kehrten sie sofort nach Straßburg zurück und begaben sich zum Rathaus, wo sie wohnten, während die Mitglieder der Propaganda weiter redeten, obwohl die Gefahr nicht mehr bestand.

Dieser Umstand war die Ursache dafür, dass Euloge Schneider, der so gut wusste, wie er den anderen empfehlen konnte, zur Essenszeit genau zu sein, eine halbe Stunde zu spät kam.

Charles hatte die Verspätung ausgenutzt, um sich mit den drei anderen Gästen bekannt zu machen, die mit ihm an einem Tisch sitzen sollten.

Sie ihrerseits hatten, von Schneider gewarnt, das Kind willkommen geheißen, das zu ihnen geschickt wurde, um Wissenschaftler zu werden, und bei dem jeder von ihnen bereits beschlossen hatte, eine Ausbildung nach seiner Wissenschaft oder seinen Prinzipien zu geben.

Diese Männer waren, wie wir bereits sagten, drei an der Zahl.

Sie hießen Edelmann, Young und Monnet.

Edelmann war ein bemerkenswerter Musiker, der Gossec für Kirchenlieder ebenbürtig war. Darüber hinaus hatte er für das Theater eine Partitur zu dem Gedicht von Ariane auf der Insel Naxos komponiert, eine Partitur, die, soweit ich mich erinnern kann, um 1818 oder 1820 in Frankreich gespielt wurde. Er war klein, hatte eine düstere Physiognomie, verließ nie seine Brille, die auf der Nase eingelegt zu sein schien, trug einen braunen Habit, der ständig von oben bis unten mit Messingknöpfen verschlossen war. Er hatte sich mit all den Übertreibungen und der Gewalt eines Mannes der Phantasie in die revolutionäre Partei geworfen. Als sein Freund Dietrich, der Bürgermeister von Straßburg, der von Schneider des Moderantismus beschuldigt wurde, in dem Kampf unterlag, sagte er gegen ihn aus:

"Ich werde um dich trauern, weil du mein Freund bist, aber du musst sterben, weil du ein Verräter bist!"

Was den zweiten, also Young, betrifft, so war er ein armer Schuhmacher, in dessen grober Hülle die Seele eines Dichters verborgen war, wie es ihm manchmal aus Versehen oder Launenhaftigkeit passiert. Er konnte Latein und Griechisch, verfasste aber seine Oden und Satiren nur auf Deutsch; sein bekannter Republikanismus hatte seine Dichtung populär gemacht. Viele Male hielt ihn das gemeine Volk auf der Straße an und rief ihm zu: Lines, Young! Lines! Dann blieb er stehen, kletterte auf einen Poller, auf die Bordsteinkante eines Brunnens, auf den ersten Balkon, der vorbeikam, wenn es einen in der Nachbarschaft gab, und wie pfeifende, brennende Raketen schleuderte er seine Verse und Oden zum Himmel. Er war einer jener seltenen und ehrlichen Männer, einer jener gutgläubigen Revolutionäre, die, blind der Majestät des volkstümlichen Prinzips ergeben und von der Revolution nur die Emanzipation der menschlichen Rasse erwartend, wie die ehemaligen Märtyrer starben, ohne Klagen oder Bedauern, überzeugt vom künftigen Triumph ihrer Religion.

Monnet, der dritte, war kein Fremder für Charles, der einen Freudenschrei ausrief, als er ihn wiedersah; er war ein ehemaliger Soldat, ein Grenadier in seiner frühen Jugend, der nach seinem Ausscheiden aus dem Militärdienst Priester geworden war und Präfekt des Kollegiums in Besançon wurde, wo Charles ihn gekannt hatte. Im Zeitalter der Leidenschaften, d.h. mit achtundzwanzig Jahren, als er die Gelübde bedauerte, die er vorzeitig abgelegt hatte, war die Revolution gekommen, um sie zu brechen. Er war groß, ein wenig gebückt, voller Freundlichkeit, Höflichkeit und einer melancholischen Anmut, die ihn auf den ersten Blick daran hing; sein Lächeln war traurig, manchmal bitter; man hätte meinen können, dass er in den Tiefen seines Herzens ein schmerzliches Geheimnis verbarg und dass er die Menschen, oder besser gesagt, die ganze Menschheit, um Schutz vor der Gefahr seiner Unschuld bat, der größten aller Gefahren in einer solchen Zeit; Er hatte sich also in die extreme Partei, der Schneider angehörte, gestürzt, oder besser gesagt, fallen lassen; nun ging er, zitternd vor seiner Solidarität mit der Wut, vor seiner Mittäterschaft an dem Verbrechen, mit geschlossenen Augen, ohne zu wissen, wohin.

Diese drei Männer waren die drei Freunde von Schneider, seine drei unzertrennlichen Freunde. Sie fingen an, sich Sorgen zu machen, dass er zu spät kam, denn jeder von ihnen fühlte, dass Schneider seine Messingsäule war; Schneider erschütterte, sie fielen; Schneider fiel, sie waren tot.

Monnet, der nervöseste und daher auch ungeduldigste von allen, stand bereits auf, um zu den Nachrichten zu gehen, als wir plötzlich das Knarren eines Schlüssels im Schloss und das Krachen einer gewaltsam zurückgestoßenen Tür hörten.

Zur gleichen Zeit trat Schneider ein.

Es muss eine stürmische Sitzung gewesen sein; auf dem aschfahlen Teint des anklagenden Bürgers waren die Blutflecken sichtbarer geworden; obwohl es Mitte Dezember war, tropfte ihm der Schweiß auf die Stirn, und seine lose Krawatte zeigte die wütende Schwellung seines Stiernackens.

Als er eintrat, warf er seinen Hut, den er in der Hand hielt, quer durch den Raum.

Als sie ihn sahen, hatten sich die drei Männer wie von einer Quelle bewegt erhoben und waren ihm entgegengetreten; Charles hingegen hatte sich wie hinter einer Barrikade hinter seinem Stuhl verschanzt.

"Bürgerinnen und Bürger", sagte Schneider mit den Zähnen knirschend, "Bürgerinnen und Bürger, ich bringe Ihnen eine gute Nachricht, eine Nachricht, die Sie, wenn schon nicht erfreut, so doch zumindest in Erstaunen versetzen wird. In acht Tagen werde ich heiraten".

"Sie?" schrien die drei Männer zusammen.

"Ja, es wird ein großes Erstaunen für Straßburg sein, wenn diese Nachricht von Mund zu Mund geht: "Sie wissen es nicht? "Nein!" - "Der Kapuzinermönch aus Köln heiratet! "Ja?" - "So ist es nun einmal! "Young, du wirst das Epithalam machen. Edelmann wird es vertonen, und Monnet, der so fröhlich wie ein Katafalk ist, wird es singen. Mit der nächsten Post wirst Du es Deinem Vater, Charles, bekannt geben!"

"Und mit wem heiraten Sie?"

"Ich weiß es noch nicht, und es ist mir auch egal. Ich denke daran, meine alte Köchin zu heiraten, und das wäre ein gutes Beispiel für eine Klassenvereinigung".

"Aber was ist passiert? Nun, lassen Sie es uns herausfinden".

"Oh, fast nichts, außer dass ich verhaftet, angegriffen, angeklagt, ja, angeklagt wurde!"

"Wo?"

"Bei der Propaganda".

"Was", rief Monnet aus, "ein Unternehmen, das Sie gegründet haben".

"Haben Sie nicht gehört, dass es Kinder gibt, die ihre Väter töten?"

"Aber von wem wurden Sie angegriffen?"

"Von Tetrell. Verstehen Sie diesen Demokraten, der den Luxus des sans-culottisme erfunden hat, der Gewehre aus Versailles hat, Pistolen mit Lilienflecken drauf, Rudel wie eine Herde, Gestüte wie ein Prinz, der, wir wissen nicht warum, das Idol des Straßburger Pöbels ist, der, wir wissen nicht warum, das Idol des Straßburger Pöbels ist? Vielleicht, weil er so golden wie ein Tambourmajor ist, dessen Größe er hat. Es schien mir jedoch, dass ich einige Garantien gegeben hatte; nun, nein, die Uniform des Kommissar-Berichterstatters konnte mich weder die Kutte des Kapuziners noch die Soutane des Kanonikers vergessen lassen; er warf mir diesen berüchtigten Fleck der Priesterschaft ins Gesicht, der mich, wie er sagt, für die wahren Freunde der Freiheit unerbittlich misstrauisch macht. Wer hat also der heiligen Freiheit mehr Opfer geopfert als ich? Habe ich nicht in weniger als einem Monat sechsundzwanzig Köpfe abschlagen lassen? Wie viele wollen sie, wenn auch nicht genug?"

"Beruhigen Sie sich, Schneider, beruhigen Sie sich!"

"Die Wahrheit ist", fuhr Schneider fort und wurde immer lebhafter, "dass ich zwischen Propaganda, die mir sagt: Nicht genug! und Saint-Just, der zu mir sagt: Zu viel! Gestern habe ich sechs weitere dieser aristokratischen Hunde verhaften lassen, heute vier. In Straßburg und Umgebung sind nur meine Todeshusaren zu sehen; ich muss von dieser Nacht an einen Emigranten festhalten, der die Kühnheit besaß, den Rhein in einem Schmugglerboot zu überqueren und nach Plobsheim zu kommen, um sich mit seiner Familie zu verschwören. Dieser zum Beispiel ist sich seiner Sache sicher. Ah! Ich verstehe jetzt eines", fuhr er fort und streckte den Arm als Zeichen der Bedrohung aus, "dass die Ereignisse viel stärker sind als der Wille, und dass wenn es Männer gibt, die wie die Kriegswagen der Heiligen Schrift die Völker auf ihrem Weg brechen, dann deshalb, weil sie von derselben unwiderstehlichen und tödlichen Kraft getrieben werden, die Vulkane auseinander reißt und Katarakte auslöst".

Dann, nach diesem Ausbruch, dem es nicht an Beredsamkeit mangelte, brach plötzlich ein nervöses Lachen aus:

Er sagte: "Nun, nichts vor dem Leben, nichts nach dem Tod, nur ein Alptraum im Wachzustand, das ist alles. Lohnt es sich, solange er andauert, und wenn er vergeht, bedauert zu werden? Nein. Gehen wir zum Essen. Valeat res ludicra, nicht wahr, Charles?"

Und als er zuerst ging, öffnete er seinen Freunden die Tür des Speisesaals, wo ein herrliches Abendessen serviert wurde.

"Aber", so Young, der wie die anderen am Tisch saß, "wie zwingt Sie das alles dazu, in acht Tagen zu heiraten?"

"Ach ja, richtig, den schönsten Teil hatte ich vergessen. Man nennt mich zwar Kapuziner von Köln, wo ich noch nie Kapuziner war, und Kanoniker von Augsburg, wo ich noch nie Kanoniker war, aber wirft man mir meine Orgien und Ausschweifungen nicht vor! Meine Orgien! Reden wir über sie; vierunddreißig Jahre meines Lebens habe ich nur Wasser getrunken und nur Karotten gegessen; es ist das Mindeste, was ich tun kann, Weißbrot zu essen und in Fleisch zu beißen. Meine Ausschweifungen! Wenn sie glauben, dass ich die Brennnesseln auf die Nesseln geworfen habe, um wie der Heilige Antonius zu leben, dann irren sie sich. Nun, es gibt einen mittelfristigen Termin für all dies, und das ist das Heiraten. Ich werde so gut wie ein weiterer treuer Ehemann und ein guter Vater sein, was soll's! Wenn der Bürger Saint Just mir Zeit lässt".

"Und haben Sie wenigstens eine Entscheidung getroffen", fragte Edelmann, "über die glückliche Verlobte, der Sie die Ehre zuteil werden lassen, Ihr Bett zu teilen?"

"Gut!" sagte Schneider, "solange es eine Frau ist, wird der Teufel dafür sorgen".

"Auf die Gesundheit von Schneiders zukünftiger Frau", sagte Young, "und da er den Teufel als Ankläger genommen hat, möge der Teufel sie ihm wenigstens reich, jung und schön schicken!"

"Hurra für Schneiders Frau!" sagte Monnet traurig.

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und die alte Köchin erschien auf der Schwelle des Esszimmers.

"Es gibt da", sagte sie, "eine Bürgerin, die bittet, in einer dringenden Angelegenheit mit dem Euloge-Bürger zu sprechen".

"Nun", sagte Euloge, "ich kenne im Moment keine dringendere Aufgabe, als das begonnene Abendessen zu beenden; lassen Sie sie morgen wiederkommen".

Die alte Frau verschwand, aber fast sofort öffnete sich die Tür wieder.

"Sie sagte, dass es morgen zu spät sein wird".

"Warum ist sie dann nicht früher gekommen?

"Weil es für mich, Bürgerin, unmöglich war", sagte eine leise, flehende Stimme aus dem Vorzimmer, "lass mich dich sehen, lass mich mit dir reden, ich bitte dich!"

Mit einer Bewegung der Ungeduld winkte Euloge der alten Frau zu, die Tür zu ziehen und zu ihm zu kommen.

Aber sofort, wenn man über die Frische und Jugendlichkeit der Stimme nachdenkt, mit einem Satyrlächeln:

"Ist sie jung", fragte er die alte Frau.

"Sie kann achtzehn Jahre alt sein", antwortete dieser.

"Ist sie hübsch?"

"Die Schönheit des Teufels!"

Die drei Männer lachten.

"Sie hören, Schneider, die Schönheit des Teufels!"

"Nun", sagte Young, "es geht nur darum, dass sie reich ist, und hier ist deine Braut. Mach auf, alte Frau, und lass sie nicht warten; das schöne Kind muss von deiner Bekannten sein, sie ist vom Teufel".

"Warum nicht von Gott", sagte Charles mit einer Stimme, die so süß war, dass die drei Männer schauderten.

"Denn unser Freund Schneider ist im Widerspruch zu Gott, und sehr wohl im Gegenteil, zum Teufel; einen anderen Grund kenne ich nicht".

"Und dann", so Young, "weil nur der Teufel so schnell die Gebete beantwortet, die an ihn gerichtet sind".

"Nun", sagte Schneider, "lassen Sie sie hereinkommen".

Die alte Frau enttarnte die Tür, und sofort erschien im Rahmen die elegante Gestalt eines jungen Mädchens in einem Reiseanzug, eingehüllt in ein schwarzes, mit rosa Taft gefüttertes Satinkamlett.

Sie betrat den Speisesaal; dann blieb sie vor dem Kerzenlicht und den vier Gästen stehen, die mit einem leichten Raunen ihre Bewunderung zum Ausdruck brachten:

"Bürgerinnen und Bürger, sagte sie, "wer von Ihnen ist der Bürgerbeauftragte der Republik?"

"Ich, Bürger", antwortete Schneider, ohne aufzustehen.

"Bürgerin", sagte sie, "ich muss Sie um eine Gnade bitten, von der mein Leben abhängt".

Und ihr Blick ging ängstlich von einem der Gäste auf den anderen über.

"Lassen Sie sich durch die Anwesenheit meiner Freunde nicht beunruhigen", sagte Schneider; sie sind Freunde, vom Geschmack her, und ich würde sagen, fast vom Zustand her, Bewunderer der Schönheit; hier ist mein Freund Edelmann, der Musiker ist".

Das Mädchen machte eine Kopfbewegung, die sagen wollte: "Ich kenne seine Musik".

"Das ist mein Freund Young, der ein Dichter ist", fuhr Schneider fort.

Und die gleiche Bewegung seines Kopfes erfolgte mit den Worten: "Ich kenne seinen Text".

"Schließlich ist da noch mein Freund Monnet, der weder Dichter noch Musiker ist, aber Augen und Herz hat, und der durchaus bereit ist, ich sehe es in seinen Augen, automatisch für Ihre Sache einzutreten. Was meinen jungen Freund betrifft, so ist er, wie Sie sehen können, noch immer nur ein Schuljunge, aber er hat bereits genug gelernt, um das Verb zu lieben in drei Sprachen zu konjugieren; Sie können sich also vor ihnen erklären, es sei denn, das, was Sie mir zu sagen haben, ist intim genug, um ein Tête-à-tête zu erfordern".

Und er stand auf, streckte dem Mädchen die Hand entgegen und zeigte ihr eine halboffene Tür, durch die der Blick in ein einsames Wohnzimmer gelangte.

Aber das Mädchen:

"Nein, sie sagte scharf, nein, Sir".

Schneider runzelte die Stirn.

"Entschuldigung, Bürgerin... Nein, Bürgerin, was ich Ihnen zu sagen habe, hat keine Angst vor dem Licht oder vor der Öffentlichkeit".

Schneider setzte sich und winkte dem Mädchen zu, sich zu setzen.

Aber sie schüttelte den Kopf.

"Es sei angemessen, dass Bettler stehen", sagte sie.

"Also", so Schneider weiter, "lasst es uns regelmäßig tun. Ich habe Ihnen gesagt, wer wir sind; sagen Sie uns, wer Sie sind".

"Mein Name ist Clotilde Brumpt".

"Brumpt, meinen Sie?"

"Es wäre sinnlos, mich für ein Verbrechen verantwortlich zu machen, das meiner Geburt drei- oder vierhundert Jahre vorausging und mit dem ich nichts zu tun hatte".

"Mehr brauchen Sie nicht zu sagen, ich kenne Ihre Geschichte, und ich weiß, was Sie hier tun".

Das Mädchen beugte ihr Knie, und in der flehentlichen Bewegung, die sie machte, um ihren Kopf mit vereinten Händen vorwärts zu tragen, fiel die Kapuze ihres Kamins über ihre Schultern und brachte eine Gestalt von höchster Schönheit zum Vorschein; das Haar des bezauberndsten blonden Haares scheitelte an der Spitze ihres Kopfes und fiel in langen Locken auf beiden Seiten ihrer Wangen und umrahmte ein Gesicht von perfekter Ovalität. Ihre stumpfweiße Stirn wurde durch schwarze Augen, Wimpern und Augenbrauen noch heller; ihre Nase, die gerade und doch beweglich war, beteiligte sich am leichten Zittern ihrer Wangen, die den vielen Tränen, die sie vergossen hatte, nachspürten; ihre Lippen, halb geöffnet und bereit zum Gebet, schienen in rosa Koralle geschnitzt zu sein, und hinter ihnen, in Halbtönen, befanden sich perlweiße Zähne; schließlich verlor sich ein schneeweißer Hals, samtig wie Satin, in einem schwarzen Kleid, das bis zum Hals reichte, durch dessen Falten man aber die anmutige Wölbung des Körpers sehen konnte, die es bedeckte.

Es war großartig, es so zu sehen.

"Ja, ja", sagte Schneider, "ja, Sie sind schön, und vor allem haben Sie die Schönheit verfluchter Rassen, Anmut und Verführung; aber wir sind keine Asiaten, die sich von Helenen oder Roxelanes verführen lassen; Ihr Vater verschwört sich, Ihr Vater ist schuldig, Ihr Vater wird sterben".

Das Mädchen schrie, als ob diese Worte ein Dolch gewesen wären, der ihr das Herz durchbohrte.

"Oh, nein, nein, mein Vater ist kein Verschwörer", weinte sie.

"Wenn er kein Verschwörer war, warum ist er dann ausgewandert?"

"Er wanderte aus, weil er als Angehöriger des Prinzen von Condé glaubte, seinem Prinzen ins Exil folgen zu müssen; aber da er als frommer Sohn ein treuer Diener war, wollte er nicht gegen Frankreich kämpfen, und seit zwei Jahren, seit er geächtet wurde, ist sein Schwert nicht aus der Scheide gegangen".

"Was wollte er in Frankreich tun, und warum überquerte er den Rhein?"

"Mein Kummer sagt Ihnen, Herr Bürgerbeauftragter. Meine Mutter lag im Sterben, auf der anderen Seite des Flusses, kaum vier Meilen entfernt; der Mann, in dessen Armen sie zwanzig glückliche Jahre ihres Lebens verbracht hatte, wartete ängstlich auf ein Wort, das ihr wieder Hoffnung gab. Jede Botschaft sagte ihr: "Schlimmer, schlimmer, schlimmer, schlimmer! "Vorgestern konnte er nicht durchhalten, er verkleidete sich als Bauer und überquerte den Fluss mit dem Bootsmann; zweifellos verführte die versprochene Belohnung den Unglücklichen, Gott vergebe ihm! Er denunzierte meinen Vater, und in dieser Nacht wurde mein Vater verhaftet. Fragen Sie Ihre Agenten, wann? Als meine Mutter gerade gestorben war. Fragen Sie sie, was er getan hat. Er weinte, als er seine Augen schloss. Ah! Wenn das Ende des Exils je verzeihlich war, dann ist es das, was ein Ehemann begeht, um der Mutter seiner Kinder ein letztes Lebewohl zu sagen. Sie werden mir sagen, dass das Gesetz positiv ist und dass jeder Auswanderer, der nach Frankreich zurückkehrt, die Todesstrafe verdient; ja, wenn er mit List im Herzen und Waffen in der Hand eintritt, um sich zu verschwören, um zu kämpfen; aber nicht, wenn er mit zusammengelegten Händen eintritt, um seine Knie vor einem Bett der Qual zu beugen".

"Bürgerin Brumpt", sagte Schneider kopfschüttelnd, "das Gesetz ist nicht in all diese sentimentalen Spitzfindigkeiten eingedrungen; es hat gesagt: 'In diesem und jenem Fall, in diesem und jenem Umstand, für diese und jene Sache wird es die Todesstrafe geben'; der Mann, der sich in den vom Gesetz vorgesehenen Fall begibt und das Gesetz kennt, ist schuldig; und wenn er schuldig ist, muss er sterben".

"Nein, nein, wenn er von Männern verurteilt wird, und wenn diese Männer ein Herz haben".

"Ein Herz", rief Schneider, "Glauben Sie, dass es immer erlaubt ist, ein Herz zu haben? Es ist offensichtlich, dass Sie nicht gehört haben, was mir heute in der Propaganda vorgeworfen wurde, nämlich dass mein Herz zu schwach für menschliche Forderungen sei. Glauben Sie, dass meine Rolle nicht einfacher und angenehmer wäre, ein schönes Geschöpf wie Sie zu meinen Füßen zu sehen, sie aufzurichten und ihre Tränen zu trocknen, als ihr brutal zu sagen: Alles ist nutzlos, und Sie verschwenden Ihre Zeit. Nein, leider ist das Gesetz da, und die Organe des Gesetzes müssen so unflexibel sein wie es ist. Das Gesetz ist keine Frau; das Gesetz ist eine Bronzestatue, die in der einen Hand ein Schwert und in der anderen eine Waage hält; nichts darf auf der Waage dieser Waage wiegen, außer Anklage auf der einen Seite und Wahrheit auf der anderen; nichts darf die Klinge dieses Schwertes von der schrecklichen Linie ablenken, die darin gezogen wird. Auf dieser Linie traf es auf den Kopf eines Königs, den Kopf einer Königin, den Kopf eines Prinzen, und diese drei Köpfe fielen wie die eines Bettlers ohne Geständnis, der nach einem Attentat oder einem Feuer an einer Waldecke verhaftet wurde. Morgen werde ich nach Plobsheim aufbrechen; das Schafott und der Henker werden mir folgen; wenn dein Vater nicht ausgewandert ist, wenn er nicht über den Rhein geschlichen ist, wenn der Vorwurf endlich ungerecht ist, wird dein Vater freigelassen; wenn aber der Vorwurf, den dein Mund bestätigt, wahr ist, wird übermorgen sein Kopf abfallen".

Das Mädchen hob den Kopf und bemühte sich um sich selbst:

"Sie sagt also, Sie lassen mir keine Hoffnung?"

"Überhaupt keine Hoffnung".

"Dann, ein letztes Wort", sagte sie, als sie aufstand.

"Sagen Sie..."

"Nein, für Sie allein".

"Dann kommen Sie".

Das Mädchen ging zuerst und mit festem Schritt auf das Wohnzimmer zu, wo sie ohne zu zögern eintrat.

Schneider trat ein und schloss die Tür hinter sich.

Kaum allein, wollte er seine Arme ausstrecken, um seine Taille zu umwickeln, aber einfach, mit Würde, schob sie ihren Arm mit der Hand zurück.

"Damit Sie mir den letzten Versuch verzeihen, den ich in Ihrer Nähe unternehme, Bürger Schneider", sagte sie, "müssen Sie sich sagen, dass ich Ihr Herz mit allen ehrlichen Mitteln angegriffen habe und dass Sie sie zurückgeschlagen haben. Sie müssen sich sagen, dass ich verzweifelt bin und dass ich, da ich das Leben meines Vaters retten will und es mir nicht gelungen ist, Sie zu beugen, die Pflicht habe, Ihnen zu sagen: 'Tränen und Gebete waren machtlos... Geld....'".

Schneider machte eine geringschätzige Bewegung seiner Schultern und Lippen, aber das Mädchen ließ sich nicht unterbrechen.

"Ich bin reich", fuhr sie fort, "meine Mutter ist tot, und ich erbe ein unermessliches Vermögen, das mir gehört, mir allein, Bürger Schneider: Ich kann zwei Millionen haben; ich habe vier, die ich Ihnen geben werde; ich habe nur zwei, wollen Sie sie haben? Nehmen Sie sie und retten Sie meinen Vater!"

Schneider legte seine Hand auf ihre Schulter; sein Auge war nachdenklich geworden, und die buschigen Augenbrauen nahmen ihn fast von der leidenschaftlichen Untersuchung des Mädchens weg.

"Morgen", sagte er zu ihr, "werde ich nach Plobsheim fahren, wie ich es Ihnen gesagt habe, Sie haben mir gerade ein Angebot gemacht; dort werde ich Ihnen ein weiteres machen".

"Sagen Sie?", rief das Mädchen.

"Ich sage, dass, wenn Sie wollen, alles arrangiert werden kann".

"Wenn dieser Vorschlag meine Ehre in irgendeiner Weise beschmutzt, ist es sinnlos, ihn zu machen".

"Nein, ganz und gar nicht".

"Dann sind Sie in Plobsheim willkommen".

Und, noch ohne Hoffnung, aber schon ohne Tränen grüßend, öffnete sie die Tür, durchquerte den Speisesaal, verbeugte sich leicht und verschwand.

Außerdem konnten weder die drei Männer noch das Kind Clotilde's Gesicht sehen, das durch den Kopfschmuck ihres Kamins völlig verdeckt war.

Der Kommissar der Republik folgte ihr; er sah die Tür des Speisesaals an, bis sie sich hinter ihr geschlossen hatte, und lauschte, bis er das Rollen des Wagens hörte, der sie wegtrug.

Dann kam er näher an den Tisch und goss eine ganze Flasche Liebfrauenmilch in sein Glas und das seiner Gäste:

"Mit diesem grosszügigen Wein", sagte er, "trinken wir auf den Bürger Clotilde Brumpt, die Verlobte von Jean-Georges-Euloge Schneider".

Er hob sein Glas; und da er es für sinnlos hielt, sie um eine Erklärung zu bitten, die er wahrscheinlich nicht geben würde, stimmten seine vier Gäste ihm zu.