Читать книгу Альманах «Российский колокол» №2 2018 - Альманах - Страница 33

Ко мне приходит муза по утрам.

Предельно личная, она иного рода.

Мужик. Небритый и бухой. На морде шрам.

Не представляется. Но видно, из народа.

Закуривая импортную шмаль,

Глядит мне в мозг, качая головою,

И оперирует словесность натураль,

Сшивая нервы ржавою иглою.

Несходство чувств вливается в строку,

Осколки фактов бродят в подсознанье…

Все, что пишу я, все, что я реку,

Наверняка вновь извращеньем станет.

Высокое опустится на дно,

А искренность вдруг обернется ложью…

И в воду превращается вино,

Великое становится ничтожным.

Ее спонтанность, как двуполый бык,

Вся скручена веретеном, до стона.

То в музе превалирует мужик,

То полубаба с грудью из бетона.

И, высевая буквы-завитки,

Я жду, как все крестьянство, урожая…

Строка моей омуженной руки

В глаза чужие каплями впадает.

И растекается… И светит внутрь души,

И нервы рвет огнем нью-йоркских башен.

Меняет север с югом и дрожит,

Как равновесие истерзанности нашей.

Не я взвалил проклятый этот груз,

Чтобы служить трубой водоканальной.

Слепые боги зачинают этих муз

В грехе божественном, но непременно свальном.