Читать книгу Альманах «Российский колокол» №2 2018 - Альманах - Страница 37

О, женщина, которой сорок пять!..

Уже не бриллиант, еще не страза,

Пока поэма, но отчасти парафраза,

Еще свежа, но начинает увядать.

На венах рук читается судьба.

На мрамор щек стекает глаз пучина…

Глядит поверх голов, ступает чинно,

Еще молитва, но уже мольба.

Одежда безупречно совершенна.

Священен запах дорогих духов.

Она мудра, как кладбище грехов,

Загадочна, как храмовые стены.

Невозмутим и равнодушен взгляд.

Ей неудобно задавать вопросы.

Холодная, как снежные заносы,

Мужчин-солдатиков выстраивает в ряд.

Ее слова изысканно просты —

Не разберешь, тигрица иль весталка.

Мечты в бинтах, как тело на каталке.

Кровоточат на фоне чистоты.

Она своим небудущим больна,

Себе самой себя не доверяя.

Она в своем аду не жаждет рая,

На берег не взбежавшая волна.

Такую не захочешь пригласить

В начисто стертом истинном обличье.

Ей сорок пять. И, как приличный нищий,

Она любви стесняется просить.