Читать книгу Альманах «Российский колокол» №4 2019 - Альманах - Страница 15

Порой бывает, что и в наше время

то здесь то там рождаются на свет,

чьё до сих пор живёт на свете племя,

те люди, чьё призвание – поэт.

В наш век среди унылых будней серых

Призванье, что даётся невпопад,

порой всю жизнь до самых дней последних

зарыто в землю, как ненужный клад.

Так что же мне с моим призваньем делать

И кто бы смог меня бы научить,

как мне своё призвание пристроить,

чтобы немного денег раздобыть?

Я с искренней душой и ясным взором,

И рифмами своими на устах,

и умных мыслей редкостным набором,

что, может быть, прочтут в моих глазах,

на паперть выйду, ложную гордыню

преодолев, и, может быть вполне,

народ из русской щедрости душевной

грошей в коробку накидает мне.

А если вдруг мне денег дать забудут,

тогда я так скажу им всем в ответ:

не судят те, кто не судимы будут,

поэт в России больше чем поэт!

Он не продаст за звонкую монету

ума и сердца пламенный порыв,

пусть без гроша закончит жизнь он эту,

но честь и совесть свято сохранив!

А тем, кто всё купил, что в этой жизни

за деньги продаётся здесь у нас,

пусть им сто раз плевать на это будет…

и всё-таки я так скажу сейчас:

В продажной нашей жизни, к сожаленью,

купить писаку можно без труда,

но, так же как не купишь вдохновенье,

поэзию не купишь никогда!

Не купишь славу, что в устах народа

тебя его кумиром назовёт

и, приумножаясь год от года,

тебя к своим вершинам вознесёт.

Быть может, спросит кто-то: ну а сам-то?

Тебе чья слава нынче не даёт

спокойно жить, зачем ты свои вирши

строчишь исправно уж не первый год?

Или, быть может, всё-таки ты хочешь

свой этот самый пламенный порыв

и честь свою и совесть потихоньку,

поглубже в долгий ящик отложив,

кому-нибудь за звонкую монету

продать по сходной рыночной цене,

на булку с маслом получив за это,

чтоб жизнь закончить счастливо вполне?

Возможно, я бы бросил это дело,

что мне пока ни денег не даёт,

ни славы, чтобы впереди летела

крылатой птицей от моих ворот.

Но вдохновенье словно окрыляет

среди убогой жизни нас с тобой,

и рифма снова за душу хватает

в который раз меня своей рукой.

И я пишу, бросая на бумагу

ума и сердца пламенный порыв,

в который раз хватая, словно шпагу,

перо своё, в чернилах окропив…

Пускай я не воздвиг нерукотворный

огромный монумент, куда ведёт

штук сто кругом дорог, что и доныне

не зарастают уж который год,

но свой пусть даже маленький и скромный

ума и сердца искренний порыв

на память я потомкам оставляю,

за разом раз бумагу окропив

чернильным зельем, за строка строкою

что вновь и вновь ложатся там и тут,

в душе своей надеюсь, я не скрою,

что их потом оценят и поймут.

Пусть как и все я тоже в землю лягу,

Когда-то ведь и мой черёд придёт.

Так пусть, народ, ко мне туда хотя бы

тропа твоя вовек не зарастёт!