Читать книгу Творчество и потенциал. Выпуск 3 - Альманах - Страница 84
Современная поэзия
Дмитрий Семиков
ОглавлениеРодился 17 апреля 1968 года.
Писать стихи начал еще в школе, а после продолжил совершенствоваться в Каргопольском педагогическом училище, где участвовал в выпуске стенгазеты и впервые опубликовал свои работы. Вернувшись в Архангельск, работал грузчиком, пионервожатым, монтером пути на Северной железной дороге, осветителем на областном ТВ. В 1989 году поступил в Архангельское культпросветучилище на отделение режиссуры. С 1993-го, окончив бухгалтерские курсы, работал на предприятиях частного бизнеса, продолжал образование в местных вузах.
В начале 2000-х издавался в сборнике местных авторов «Стихи-я». Активным продвижением своих работ не занимался, поэтому наград и званий не имеет.
Свободное время посвящает творчеству и занимается семьей.
«Зима… Неспешно догорая…»
Зима… Неспешно догорая
Огнем багряного крыла,
На мокрых шелестах играя,
Красиво Осень отошла…
Дремучий лес – когда-то мрачный
И неприступный, как скала –
Под ветром стал полупрозрачный,
Как матовая гладь стекла.
Таким же льдом река оделась
И замерла – как умерла.
И, чувствуя ее несмелость,
Снежинка первая легла.
За ней – еще одна, другая…
И следом, словно легкий пух,
Завьюжила вьюном пурга и
Наслáла стаю снежных мух.
И вот Зима вступила гордо
В свои наследные права,
По льду реки шагая твердо,
Заснеживает острова,
И лес, и желтую равнину,
И черные хвосты дорог…
И не найти уже причину,
Чтоб кто-то помешать ей смог.
И зимним поздним красным утром,
Вдыхая легкими мороз,
Внимает все живое мудро
Тому, что ждет его всерьез…
Сон
Ни слов, ни мыслей не таю…
К твоим стопам, как к минарету,
Я снова прихожу, но эту
Ночную спутницу твою –
Печаль – уже не узнаю.
До утренней росы сырая,
Твоя щека – прохладней льда.
Жизнь – это, в общем, ерунда,
Когда бы не любовь без края,
Без ожиданья слова «да».
Когда живешь, в любви сгорая,
Не грех себя и потерять.
Лишь старцам стыдно повторять
Ошибки юности, играя.
Вот только если не играть…
«Сорви последний алый цвет…»
Сорви последний алый цвет –
Рябин поклеванные кисти.
По лесу эхом – шорох листьев,
Дождливый пасмурный рассвет.
Вдвоем нам тоже одиноко,
Не странно ли – бывает так…
Горит в рябиновых кострах
Напоминанье слов жестоких
В любимых, ласковых устах.
