Читать книгу Творчество и потенциал. Выпуск 2. 2023 - Альманах - Страница 8

Не стоит быть художником, мой друг,

В Писатели, в Поэты так стремиться,

Когда не можешь даже ты отбиться

У самого себя из цепких рук.

И принести хоть что-нибудь в горсти,

Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет!

А коль не можешь, ты меня прости,

Какой же ты тогда художник на хрен?

Когда тупое у тебя перо,

Ленивы кисти, съеденные молью,

Тогда сиди, помалкивай в бюро,

Не корчась, как писатели, от боли.

Себя за шкирку собственную взяв,

Чтоб наизнанку вывернуть всю душу,

Художник – это общей боли сплав,

Он разжигает пламя, а не тушит.

Поэт не тот, вгоняет кто в тоску,

Не тот, кто подкупает сладкой лестью,

А тот, кто на обрубленном суку

Не прекращает начатую песню.

И тот, в чьей шкуре очень трудно быть,

Ведь даже если экскаватор сломан,

Писатель будет носом землю рыть,

Чтобы найти единственное Слово.

Он не привык маршировать в строю

И на собраньях пустозвонных киснуть,

Он призван, чтоб шагать по острию

И над огромной пропастью зависнуть.

Достав со дна полуживой цветок,

Тот вожделенный цветик-семицветик,

Что не размножить, ставя на поток,

Для молодости вечной и бессмертья.

А чтоб нектара каплю взять на мед,

С Цветка Художник должен счистить сажу,

А семена он лишь тогда дает,

Когда к Поэту в душу пересажен.

Не уместившись с корнем на холсте,

В душе Поэта – нежности подстрочник…

Писатель – не разносчик новостей,

Любви неиссякаемый источник.

Ее дающий зябнущим вокруг —

Такой вот вечный огонек зеленый!

Не стоит быть художником, мой друг,

Когда годишься только в почтальоны.

И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,

Шарф повязав, заботясь о здоровье,

Разносишь письма, а не пишешь их,

Порою даже собственной же кровью.

Художник сам использует ее

Обычно вместо яркой красной краски…

Такое вот у них житье-бытье,

С Поэтом вместе —

Ну почти как в Сказке!

Встает Поэт ни свет и ни заря,

Себя сам облагая этой данью,

Чтоб каждый лепесток срывать не зря,

А лишь во имя светлых пожеланий!

Лети, волшебный лепесток, спеши!

Неси Надежду, Радость и Спасенье!

Лети, согретый фибрами души

Поэта – вечно юной и весенней!

А вот он сам несет свою суму,

Ему пора лететь на службу Слову!

А крылья где? Зачем они ему,

Когда Пегас к подъезду припаркован.

Какая сила мощная у Слова!

Звучит оно – и сердце бьется снова

И оживает тотчас, Слово слыша!

Душа надеждой моментально дышит

И в тело возвращается обратно —

Так Слово сильно, мощно, необъятно!

А кажется ведь, Слово – просто звук!

Но может выпасть страшный меч из рук,

Способно Слово прекратить сраженье!

И славен тот, кто Слову во Служенье

Себя с благоговеньем посвящает

И Словом страстным жизнь нам освещает,

Питая неусыпно Словом разум!

Мы слышим Слово! Видим Слово глазом!

Нам от него становится тепло,

Когда нам с добрым Словом повезло,

Но от него порой мы леденеем,

За ним идем, закутанным в идею,

Оно способно сотни судеб рушить,

И не дает ни спать, ни пить, ни кушать,

Когда несет страдания и боль…

На языке от гневных Слов мозоль

Должна была бы чаще возникать!

И реки поворачивают вспять

Приказов грозных емкие Слова,

Слетает с плеч от Слова голова!

Ее теряют часто безвозвратно

От Слов приятных или… неприятных.

Но как же часто нас лишь Словом кормят,

Гвоздем вбивают, извлекают с корнем,

Зовут на торжество или на битву,

Есть Слово – символ, клич или

Молитва,

Мы расцветаем от него и… плачем!

Есть Слово вожделенное: «Удача»,

И Слово долгожданное: «Победа!»,

Слова – в наследство нам от наших дедов,

Коктейль из Слов – звучащий как Программа,

И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» —

Одно и то же в разных языках!

Есть Слово, что у нас у всех в руках,

Оружьем стертых до кровавых дыр,

И это Слово солнечное: «Мир»!

И повторять его мы не устанем!

Светлейшим Словом павших мы помянем —

И тех, кто не дожил, недолюбил!

Дает нам Слово столько новых сил

И проникает к нам под кожу мигом,

Едва мы с вами открываем Книгу —

Дающую второе… Рождество —

Из Слов, творящих с нами… Волшебство!

Кто-то пишет поэмы, романы,

Вдохновенно творит акварель,

Вот и я: я встаю очень рано,

Ставлю чай, застилаю постель.

А другие слагают сонеты,

Славят мощь и богатство страны,

Одержимо я… жарю котлеты,

Виртуозно пеку я блины.

Вот до блеска квартира намыта,

На столе и салаты и торт —

Торт – шедевр мой! Котлеты – сюита!

А салат и блины – натюрморт!

Труд художника с блеском уважен,

Вызывают поэта на бис!

Только муж на моем вернисаже,

Только… кот оценил бенефис…

Вот в романе поставлена точка.

Бюст писателя в бронзе отлит!

…Муж, насытившись, чмокает в щечку

И, уткнувшись в подушку… храпит.

Ты не слышал той песни едва ли —

Эта песня любого проймет —

Так для Мурки, живущей в подвале,

Серый кот серенады поет.

Восседая на мусорном баке

Средь отбросов и гор шелухи,

Он, жестоко ободранный в драке,

Посвящает подруге стихи.

Чистоты и порядка поборник,

Гнать метлою его не спеши,

Я прошу, не ругай его, дворник,

Ты за крик вдохновенной души.

Он, сегодня не съевший ни крошки,

Нищий кот – за душой ни гроша,

Воспевает облезлую кошку,

Что безумно она хороша.

Как же мир этот странен, о Боже!

Вечный смысл любви так непрост,

Ведь у Мурки лишь кости да кожа,

Да еще и обрубленный хвост.

Солнце марта восходит над ними,

Отзовясь на пронзительный крик,

Для кота эта Мурка – Богиня!

Он ей памятник песней воздвиг!

Словно молится он на икону,

Так тоскует и плачет навзрыд,

«Песню Песней» царя Соломона

Этот вопль кошачий затмит.

Славься, Плач поразительный, сильный!

(К черту сон, да и вдребезги лед!)

И любви оглушительный символ —

Замечательный

Мартовский

Кот!