Читать книгу Между вещью и пылью - Андрей Драгунов - Страница 21

Новое утро – что обо мне ты хлопочешь?

Я не из лучших жильцов в этом стёртом пейзаже —

облако над головой, залетев между прочим,

сыплет дождём, как бы в поисках старой пропажи,

что растворилась как будто и стала водой,

переливаясь по трубам и дальше по лужам —

чтоб ничего не случилось ни с кем. Ни со мной.

Даже когда одинок и немного простужен.

Утро, куда ты уходишь, когда рассветёт?

Что оставляешь меня одного разбираться

с незваным словом – что следом… И кто-то пойдёт,

чтобы уже, если выпадет, не расставаться

или хотя бы подольше его сохранить,

как в закромах – за одеждой и смятой постелью,

где-то под пылью, чтоб некого было винить

в происходящем, которому больше не верю,

как было раньше, когда в наступающем дне

что-то мерещилось из настоящего. Было,

что сохранить или спрятать, как камень на дне,

чтобы уже никогда, никуда не уплыло —

утро… Куда-то уходят любимых черты,

скомкав своё отражение в жёлтой витрине,

и возвращаются вечером, после шести,

чтобы уже до утра, как вовеки, отныне…

Т. е. не ночь! На мгновения сна и любви,

что никогда не закончится, видимо, тоже,

не разделяя в пространстве – чужие-свои,

лишь оставляя отметины – шрамы на коже,

что не шагренева… Утро, ещё на часок

остановись, пережди, потопчись на пороге,

если возможно, конечно. И в лампочке ток

переливается дольше, чем раньше, сегодня.