Читать книгу Естественное положение вещей. стихотворения - Андрей Драгунов - Страница 7

Мы повстречались там, где сон и явь

пересеклись, не комкая друг друга,

установив тем самым с жизнью связь,

переместив расположенье круга

из центра комнаты на кухню, до плиты,

чтобы теплей и как-то продуктивней,

отмерив каждому количество еды,

налив по рюмкам, чтобы непротивной

казалась жизнь в перечисленьи лет,

здесь, где тепло, светло и беззаботно,

где на стене писателя портрет

глядит с ухмылкой, как бы неохотно —

на данный мир. Вода течёт за край

железной раковины, звуком разрушая

молчание, которое печаль

несёт с собой, само того не зная

и даже не пытаясь угадать —

кто в комнате молчит – на всякий случай…

С утра ещё не убрана кровать,

и мотыльки над лампочкой беззвучно

совсем кружат. О, милый, милый дом —

мне без тебя не выжить, не согреться,

ни чайник вскипятить, при всём при том.

Не отдохнуть, как говорится, сердцем.

Я, может быть, не лучший из гостей —

к твоим ногам я положил полжизни —

всего лишь. И из этих новостей

не слепишь правды. Из полёта мысли

от мотыльков – не выкроишь пальто

демисезонное, когда мороз по коже,

состарившись и перейдя в ничто

в ряду с другими, разве что – моложе

немногих тех, кто написал портрет

на кухне, над плитой, где варят кофе

проснувшимся, но это не секрет —

вода вскипает раньше, если просят,

и так дымится. Чтобы не просить

кого-нибудь – дым медленно сползает

за край стола – сам – тоненькая нить

течёт по доскам, и никто не знает —

насколько далеко. Где тот предел?

День обещает, что случится что-то,

о чём и думать позабыл и не хотел

в своих мечтаниях. Какая-то забота

опять ведёт неведомо куда —

немного дальше, чем предполагаешь,

чем эта, сказанная утром, ерунда

о нелюбви – и ты об этом знаешь,

и, как-то нехотя, вползаешь в антураж

означенной квартиры. Тянешь время,

чтоб завершить намеченный пейзаж —

с кроватью, лампочкой, что вовремя согреет —

и мотылька и всех других гостей.

Жизнь кажется не лучше, но короче

в таком пространстве… «Милая, согрей

ещё мне чашку кофе между прочим…» —

чтоб завершить дела минувших дней,

где всё длинней, как клетки между строчек.

И жизнь спешит куда-то всё быстрей,

не выдавая видимых отсрочек

на день грядущий. И не угадать —

какая боль, назначенная раньше,

тебя уложить в тёплую кровать

и не расскажет, что там будет дальше —

на кухне за плитой, где каждый вздох

кофейника, хозяйки обеспечен

сомнением. Художник был готов

запечатлеть всё это, но беспечен

был в тот момент… и лампочки накал

не выдавал достойную картинку…

И, выпив кофе, всадник ускакал,

оставив след на старых фотоснимках.