Читать книгу Место. Стихотворения - Андрей Драгунов - Страница 15

Желтизна на обоях от лампочки под потолком

застревает в рисунке, цепляется за паутину,

что хранится в углах, как бельё в сундуке под замком —

на последнюю встречу, когда фотографию снимут

с пожелтевшей стены, на которой другой человек

как-то странно глядит – неуверенно и неумело

сквозь прозрачные стёкла очков, что теперь не для всех,

но хранимы покуда, до времени, что пролетело,

не оставив следа в облаках, ни какой-то черты

неразборчивой в списке с приметами и адресами —

ничего вообще, что могло бы поверх желтизны

сохраниться, включая видение с их голосами,

как с какой-то отметиной. И в голосах – перебор —

то не допросишься слова, то не умолкают —

как говорлива печаль, но всегда не о том,

что бы хотелось услышать – вороны спасают

криком своим. Как беспечен их радостный крик,

где-то на ветках ещё без листвы и без краски,

то есть, без цвета, к которому сильно привык,

ну, не считая, конечно, бабушки сказки,

то есть, истории, чтобы на сон рассказать,

сжечь до полуночи, чтоб ничего не случилось,

чтобы «бабайка» ушёл, не успев напугать.

Как там в финале – пещера с кладом открылась…

Только куда это спрятать, кому передать,

чтоб понадёжнее, чтобы вода не размыла

мелкие строчки чернильные. Как ни сказать —

лучше с собою – надёжнее только могила.

И желтизна запечатанных крашенных стен,

чтобы для прочности – свет разбавляет раскраску —

не боевую, конечно. Вода, между тем,

перемещает в другое пространство чернила и сказку.