Читать книгу Русские истории - Андрей Расторгуев - Страница 16

Нынче такая жара —

голуби падают с неба.

Даже когда вечера,

хочется свежего снега,

да не с январских полей —

нá щеку тыщами острий,

и не с больших тополей,

нащекотавшего ноздри…

Путает головы зной —

и не пьяны, а поёны,

а через порох земной

лезут на свет шампиньоны,

напоминая: привет,

полной погибели плоти

в солнечном круговороте

нет – хоть и вечности нет…