Читать книгу В поисках точки Gmail. Письма о любви, о сексе и о жизни в промежутках между ними - Ангелина Монич - Страница 7

Когда он вошел на кухню, я как раз собиралась есть. Достав из холодильника кастрюлю с ухой (сколько будет, бедная, стоять), я водрузила ее на плиту.

– В теннис пойдешь играть? – как всегда не вовремя произнес муж.

– Я есть хочу, вот обедать собралась. Ты уху будешь?

– Нет, конечно. (С некоторых пор он не обедал в надежде похудеть еще больше). Слушай, а может быть, нам вообще этот стол убрать, а? Зачем он там стоит, место занимает? Вы же категорически не желаете играть со мной. Причем, никогда. На хрен мы его вообще покупали, деньги тратили, – сказал муж. В его голосе ощущался наезд, в глазах вспыхнул недобрый огонек.

– Ну, иногда все-таки играем, – как можно более мягко парировала я, наливая суп в тарелку, очень уж не хотелось вместо обеда поиметь скандал. На что муж, смерив меня уничтожающим взглядом, промолчал и вышел из кухни.

Минут через двадцать, впрочем, он туда вернулся. Я к тому времени, поев, возилась со стиральной машиной. Постиранное белье надо было вынести на улицу и развесить на сушилке.

– В теннис пойдешь играть? – как ни в чем не бывало спросил он.

– Нет, – спокойно ответила я, стоя посреди кухни с грудой тяжелого мокрого белья.

– Почему?

– Не хочу, – сказала-отрезала я и, выйдя за дверь, направилась к беседке.

Я успела сделать четыре шага, когда, шлепнув меня по спине, к моим ногам приземлилась обгрызенная увесистая арбузная корка, со свистом вылетевшая из кухни.