Читать книгу Избранное - Анна Дронова - Страница 11

О нас, о наследии нашем —

да следом за дедом, за прадедом-предком.

Звенит неиспитая чаша,

со звоном подкова упала – и метка

горит из-под белой рубашки.

О них, о своём и забытом,

о том, что и время едва ли излечит.

Звенит золотое копыто,

ложится крыло на согбенные плечи.

Душа прибывает без свиты.

О ней, о родной и желанной,

невесте безвременной – плакать довольно.

Горит незакрытая рана,

звенят стремена – оступаться не больно,

и жить – наконец-то не странно.

О том, что давно отболело,

но с сердцем беседует жаркою кровью.

Качаешь своей поседелой —

и путаешь вдовью любовь и сыновью.

Раз пытан – так, видно, за дело.

Вздохнут – и своею дорогой

отправятся люди – невинные судьи.

Раз пытан – так, значит, за Бога.

Не жизнь и не смерть – а концовка прелюдий,

верхушка осеннего стога.

Вершина горы или мира,

а мать говорила: ходи и не трогай.

Звенит за спиною секира —

а может, палач опоздает немного,

присев на пороге трактира?

Но время не споишь слезами —

ещё поискать бы такого служаку!

Не скроешь – оно перед нами,

не смоешь сухими трактатами всяко.

А всё же ступай – и по первому знаку

вскрывай нерадивую память.