Читать книгу На семи ветрах - Анна Попова - Страница 13

Расцвеченные в куртки и джинсовки,

мы два пятна. Два невесомых, ярких,

наполненных собой…

самих себя,

порой очнувшись, где-то обретаем…

То с мокрой тряпкой, холодящей руку,

перед распахнутым окном в июнь –

как лимонад, распробовавший лето…

А то бегущим кросс вперегонки

с лихой дворняжкой – утренней прохладцей.

На скучной паре – синим стерженьком,

порхающим беспечно по бумаге.

Посередине книги, где сюжет

явился на странице сто-какой-то,

а мозг в недоумении: о чём

вчера читал на сотне предыдущих?..

Мы каждый раз влипаем в этот миг,

в его янтарь, и патоку, и солнце…

Нас нет…

И мутной лужищи зрачок

нас исказит своей весёлой рябью.

А мы – два нежных призрака ребристых –

в зрачке у лужи за руки берёмся…

Морщинистое зеркало одно –

рассеянной старушечкой музейной

проявит нас у шторы в драмтеатре:

как молоды. как хороши-то. ох.

Уверенный мужчина типа босс

высовывает голову из мерса:

ну только что – вот здесь, на светофоре –

девчонка с парнем – были или нет?!

Витрина ловит отраженье смеха

и преломлённый светом поцелуй…

А парковые голуби шумят,

спешат склевать раскрошенную булку,

им всё равно – реальны или нет

два человечка. Крошки-то остались…

Трамвай проехал, звякнул на прощанье…

Нагруженная сумарями тётка

зацепит что-то уголком сознанья:

рука на поручне… полуобъятье –

нежней, чем жарко вжатые тела.

Обиженная снуло и привычно

на мужика с друзьями в гараже,

на вялую, тупую перебранку…

поправит «химию» свою зачем-то.

И вспомнит, как…

лет тридцать – или сколько –

тому назад? уже не сосчитать…

ах, господи, зачем же их так много?!

Делили зонт, катались на трамвае,

отчаянно прогуливали пары,

и солнце, пахнущее сдобной булкой,

крошили на асфальте голубям.