Читать книгу Соборище 2. Авангард и андеграунд новой литературы - Антология, Питер Хёг - Страница 27

Голос твой – птенчик в кармане у маленькой феи.

Чуть всколыхнешь – и порхает, как взрослая птица,

Пыль золотую на всех оставляя ресницах,

Запах жасмина на коже и – привкус шалфея.

Жизнь просыпается. Зелень играет на солнце,

Словно оркестр из тысячи крошечных скрипок.

Мир состоит не из боли – из детских улыбок,

Просто случается так, что никто не смеется.