Читать книгу За границами снов - Антология, Питер Хёг - Страница 14

Был вечер осенний, наполненный синью,

Густеющей синью, съедавшей фасад;

Был вечер в Париже, видавшем Бастилию,

И плаху, и дым баррикад и засад.

В парижском кафе ветер тянет прохладу,

Волнует дыхание свечей на столах;

Играет вино, сердце просит балладу;

Балладу о смерти исполнит аллах.

Гудят разговоры, и дым сигаретный

Мешается с синью, и сыплется смех.

Вот только в ночи силуэт минаретный

Решает сегодня один за всех.

В парижском кафе мирно теплится вечер,

И с кухни приятно посуда гремит;

И кажется, будто наш мир бесконечен;

И верится слабо в какой-то лимит.

Вот только есть пули, свистящие пули,

Повисшие в сини на долю секунд;

Безликие пули, увязнув в пурпуре,

Земную дорогу навек пресекут.

Бокалы за стойкой огни дробили,

В убранстве уютный царил завет.

Они не узнали, за что их убили,

Прежде чем двинулись на тот свет.

В парижском кафе (точно с той картины)

Кошмарного бреда расцвел венец;

Но не было площади с гильотиной,

Ни тугой петли, на худой конец…

Был вечер осенний, ноябрьский вечер,

И ветер дыхание свечей качал;

Приговор невнятен, судья злоречен,

Твердолоба искренность палача…

В парижском квартале густеющий вечер,

Звенели то гильзы, то крик оглушал;

Насколько порою наш мир скоротечен —

Мы нынче не верим своим ушам…

И плещется синь в этой улице гулкой,

Уносит ушедшие в тень имена;

И если мы жизнь именуем прогулкой,

То вброд переходим мы реку без дна.