Читать книгу Поэзия Каталонии - Антология, Питер Хёг - Страница 7

О, Кабра-жоглар,

ничтожен твой дар,

манеры дурны, позаимствован тон;

ты песни слагай,

но ум напрягай,

своим вдохновением будь окрылён.

Ты скверный певец

и скверный игрец,

ты плох, как я думаю, с многих сторон:

скрипит твой смычок,

хрипит твой басок,

в бретонских руладах ты просто смешон.

Учитель твой мил,

но, как ни учил,

уменью жогларскому ты не учён —

ни беглости рук,

ни редкостных штук,

и в танцах гасконских ты полный долдон.

Не знаешь баллад,

кансон, серенад —

они для тебя, как несбыточный сон;

бездарны стихи

и шутки плохи,

изюминки нет ни в одной из тенсон.

Известен тебе ль

искусник Рюдель?

Напев его свеж, и язык обновлён.

Велик Маркабрюн

гармонией струн,

а ты слышал звон, да не знаешь, где он.

И где тебе, друг,

вкусить от наук,

когда ты видал лишь родной небосклон?

Великий наш Карл

геройством сверкал,

но что тебе песнь стародавних времён?

А я одолел

гористый предел,

к испанцам пришёл, не страшился препон,

узрел Ронсеваль,

где бранная сталь

бойцам нанесла жесточайший урон.

Двенадцать бойцов

от вражеских ков

погибли, их предал злодей Гвенелон,

и сотню других

бойцов удалых

забрал вероломный Марсилий в полон.

Не знаешь ты их,

деяний былых —

ни старых преданий, ни новых кансон;

уж лучше платок

накинь на роток,

молчок – твоя лучшая песнь, убеждён!

Не знаешь, профан,

чем славен Роллан,

как будто он не был вовеки рождён;

и кем был Артур —

ты пуст, балагур,

ты словно бы вышел вчера из пелён.

О чём пел Давид,

чья арфа гремит,

городишь ты вздор, и не будешь прощён;

а сколько вранья

наслушался я

про Рим, что спалил император Нерон!

Толкуешь ты нам —

а мне был бы срам! —

как некогда был погублён Илион;

Ай, славный знаток —

всё спутал, что мог,

изрядный ты путаник, из ряду вон!

О чём ты поёшь,

и сам не поймёшь —

и где тебе петь, как Овидий Назон,

про то, как Пирам

молился богам,

от любящей Тисбы стеной отделён!

Ни слух усладить,

ни речь возгласить —

нет, Кабра, плохой из тебя Цицерон;

ступай-ка, глупец,

в загон для овец —

там, Кабра, и кнут для тебя припасён.