Читать книгу пРоза мира. Проза и поэзия о природе мира и человеческой души. Книга 1 - Антонина Спиридонова - Страница 9

Сижу затворником, ушедшим в осень,

Наш барский дом с верандой так красив.

Гуляю в парке, с неба льётся просинь

Сквозь кружево дубов и кроны ив…

Пруды светлеют в золоте кувшинок,

Горбатый мостик через верхний пруд.

К любимой роще с именем «Лучинник»,

К «Беседке сказок» мысли всё ведут…

Сплю мало, в семь часов побудка,

Пью кофей, окна настежь распахну.

Шальная осень мне, вздыхая чутко,

Божественную дарит тишину.

Перо, чернила, белый лист бумаги…

Пишу без устали, так многое успел,

А Болдинская осень – чудо магий,

Мне дарит золотой свой беспредел…

Сажусь верхом, скачу, душой ликуя…

И утопаю в кружеве листвы,

А ветер мне приносит поцелуи

Дурмана осени и дурнопьян травы…

Наш храм Успенья, возрождённый дедом,

Стоит, одетый солнечной парчой.

Он освящён в мой год рождения, летом…

Вхожу сюда с молитвой и свечой…

Село родное, русская глубинка,

Ты от мирской далече суеты.

Чудесной осени волшебные картинки

Листаю, замерев от красоты…

Низкий дом под камышовой крышей,

Белых стен простой и строгий вид.

Пред грозою тучи ниже, ниже,

А одна в окно моё глядит.

Утром створки распахну пошире,

Запах разнотравья и цветов.

Солнце ластится, как будто в мире

Каждый день рождается любовь.

С запада Бешту красою манит,

Пять вершин окутаны в туман.

С севера Машук, и строгих граней

Столь прекрасен призрачный обман.

А с востока весь, как на ладони,

Пятигорск зовёт, приди, я жду…

Я на Водах, сердце грустью стонет,

Словно в детство с бабушкой иду…

А в окне раскрытом куст черешни

На мой стол роняет лепестки.

Как красив Кавказ порою вешней,

Так легко здесь пишутся стихи.

На столе кусок ржаного хлеба

С крынкою парного молока…

И вмещает этот дом и небо

Лермонтова жгучая строка.

Париж… Монпарнас… Ваша встреча…

Мгновенье… Тот бурный роман…

Легенда, иль сказки предтеча,

Парижский любовный обман…

Ему тридцать пять, ей за двадцать.

Он модный советский поэт.

В любви ей так жаждет признаться,

В стихах, что кидает ей в след.

Ты слушала страстные речи,

где рифм опьяняющий плен.

Вы вместе почти каждый вечер,

Стремителен пульс ваших вен.

В вас плавились молодость, пламя

Желаний, восторгов и встреч…

Но время прошло между вами,

любовь не смогла уберечь…

Ты – Ледокол страны Советов,

Так безумно любил Татьяну,

Много лет посылал букеты:

Орхидеи, розы, тюльпаны…

В дверь Татьяны в любую погоду

Улыбаясь, входил посыльный…

Роскошь дивных цветов в угоду

Даме сердца красивой, стильной.

И одна лишь звучала фраза:

У посыльного: «От Маяковского»…

И тогда настигала сразу

Память встреч с ним,

Поэтом московским…

Чёткий профиль греческого типа,

Тонких губ пленительны черты.

Глаз печальных отсвет сердолика,

Таинство лица – всё это ты.

Лоб высок и рук изящен почерк,

Как любила в белизне листа

Среди тонких фраз и многоточий

Находить волшебные места…

Шёлк стиха то холоден и снежен,

То сжигает алостью огня,

Лёгок и таинственно небрежен,

Души от бездарности храня.

И горят ахматовские строчки

Пламенем Серебряного века….

Гениально – строгой одиночки,

Душу согревая, человеку!

Запахи сосен с могучими кронами

Дышат экзотикой дивных цветов.

Будит с утра колокольными звонами

Старых соборов пленительный зов…

Нежность сирени красуется летом,

Ивы шарами стоят вдоль дорог.

Сосны высокие залиты светом…

«Будка» Ахматовой, старый порог…

Дух старины, где Серебряный век

С Анной Андреевной жил здесь и верил

В то, что свободой горит человек,

Честью и Совестью жизнь свою мерил…

Старые стены хранят дух времён,

Голос Ахматовой слышится, слышится…

Крыши усталой шёпот и стон…

Осень… Дожди, да стихами здесь дышится…