Читать книгу Граница - Аркадий Польшин - Страница 49

Прошли облака. Небо под ноль!..

Лишь солнце и бойкий ветер.

Сколько их было, будет их сколь

На этом, на голом свете?

Самолёт распилил горизонт —

«Миг» это «двадцать девятый».

Ждёт его где-то подлый циклон:

Ждут его гром, и засады.

А он – скуластый – скользнёт в капкан,

Ему и в аду ламбадно.

Коли припрёт – пойдёт на таран.

Зачем?

 За что?

 Так надо!