Читать книгу Послания - Бахыт Кенжеев - Страница 95

Уходит звук моей любимой беды, вчера ещё тайком

зрачком январским, ястребиным горевшей в небе городском,

уходит сбивчивое слово, оставив влажные следы,

и ангелы немолодого пространства, хлеба и воды

иными заняты делами, когда тщедушный лицедей

бросает матовое пламя в глаза притихших площадей.

Проспекты, линии, ступени, ледышка вместо леденца.

Не тяжелее детской тени, не дольше лёгкого конца —

а всё приходится сначала внушать неведомо кому,

что лишь бы музыка звучала в морозном вытертом дыму,

что в крупноблочной и невзрачной странице, отдающей в жесть,

и даже в смерти неудачной любовь особенная есть.

А кто же мы? И что нам снится? Дороги зимние голы,

в полях заброшенной столицы зимуют мёртвые щеглы.

Платок снимая треугольный, о чём ты думаешь, жена?

Изгибом страсти отглагольной ночная твердь окружена.

И губы тянутся к любому, кто распевает об одном,

к глубокому и голубому просвету в небе ледяном…