Читать книгу Мастерская: Белый мрак - Бахор Рафиков - Страница 6

Александэр повернул ключ в двери. Мастерская встретила его гробовым молчанием.

Он некоторое время стоял на пороге, безжизненным взором оглядывая осиротелую комнату. Деревянный пол был усеян сухими желтыми листьями, которые ветер на протяжении нескольких месяцев старательно вдувал через открытое окно. Он же наверняка добавил толстый слой пыли каждой горизонтальной поверхности. Да… определенно, никто еще не был здесь с августа. С того самого августа.

Парень закрыл за собой дверь, бросил свой рюкзак на кровать и подошел к окну. Зима постепенно давала о себе знать неистовым снегопадом и морозным воздухом. На улице Воронцова была довольно умиротворенная атмосфера, чего нельзя было сказать об остальной части города. Только сойдя с поезда на вокзале, Александэр уже чувствовал неладное, когда мимо него сновали наряды полиции. Ту же самую картину он увидел, когда спустился в метро, где его обыскивали сотрудники безопасности чуть ли не через каждые два шага. Возможно, тот факт, что он не брился уже полтора месяца, не играл ему на руку. Художник подошел к треснувшему зеркалу. Давно он не смотрел на свое отражение. Возможно поэтому ему показалось, что от человека, которым он когда-то был, не осталось и следа. И дело было даже не в бороде, покрывавшей его молодое лицо, а, скорее всего, во взгляде. Это был взгляд мертвого человека, потерявшего свою душу, взгляд без надежды на будущее.

Некоторое время понаблюдав за тем, как трещина в зеркале рассекает его отражение пополам, Александэр наконец отошел от него и, оглядев комнату, взял в руки метлу. Прутья забегали по деревянному полу, собирая пыль и листья многомесячной давности в одну большую кучу. Вскоре весь мусор был в мешке, а художник уже проходился тряпкой по письменному столу, комодам, шкафу и стульям. Когда взгляд его упал на мольберт, Александэр на некоторое время замер на месте. В мгновение ока он увидел себя сидящим напротив него, с дрожащей рукой проводящим кисточкой по холсту. Холодные длинные пальцы Милорда лежали на плечах парня, а тихий вкрадчивый голос проникал в самую глубину сознания.

Она прекрасна… я бы назвал ее бриллиантом своей галереи… и этим бриллиантом я обязан тебе, Александэр…

Художник зажмурился и с силой потряс головой, стараясь изгнать оттуда воспоминания.

Сейчас ты полон пороков, искажающих твою безупречность… а в вечном сне мы станем произведениями искусства… как те картины в коридоре… я готов смотреть на них вечно…

– НЕЕТ! – заорал Александэр, с размаху ударив мольбертом об стену. Деревянные стойки полетели на пол. Раздалось еще несколько ударов, и деревянная рухлядь упала сверх охапки листьев в мешке. Туда же вскоре отправилась и толстая пачка холстов. С одного из них сверкнуло серебристое озеро.

А Александэр тем временем уже красил стены. Малярная кисть скользила по ним, закрашивая зарисовки художника, которые он делал в порыве творческого вдохновения, когда готовил картины для своей выставки. Темно-коричневая краска уже имелась в мастерской – Антуан когда-то купил полдюжины банок, грозясь покрыть кофейным цветом «девичьи» обои Александэра.

За окном уже смеркалось. Снег умерил свой холодный пыл, посылая лишь редкие избранные снежинки в этот мир. Художник заполнил пустыми банками из-под краски второй мешок и приложил его к первому, решив выкинуть все это завтра утром. Встав посередине комнаты, он наконец-то сделал глубокий вдох, приводя сердцебиение в норму. Обновленная мастерская деловито смотрела на него, призывая немедленно сотворить что-нибудь творческое.

«Может быть, в другой жизни» – подумал Александэр и отправился в ванную.

Он с неким отвращением стянул с себя кофту и джинсы, в которых проходил последний месяц, дав себе зарок, что они тоже отправятся в мусорный мешок. Он чувствовал себя заразным. Будь это возможным, он бы стянул с себя кожу. Наконец, более-менее успокоившись, он повернул кран и следующие десять минут провел в наблюдении за струей воды, постепенно заполнявшей пространство ванной. Выключив напор, Александэр медленно залез в воду и опустился на чугунное дно, расслабив все свое тело.

Тишина…

Лишь капли воды изредка нарушали ее, падая из крана в ванную. Александэр сполз ниже так, что задняя часть его головы окунулась в воду. Наконец-то он почувствовал настоящее спокойствие. Оно попадало внутрь него через воздух, вдыхаемый носом… через воду, обволакивавшую его тело… он закрыл глаза… это ощущение было похоже на то, что он чувствовал месяц назад…

Вода медленно утягивала его вниз. Она была необыкновенно чистой, позволяющей разглядеть плавающих в ней рыб. Вскоре лодка мягко стукнулась об дно. Александэр продолжал держаться за ее края, чтобы не всплыть на поверхность реки. Ведь здесь, на ее глубине, было так спокойно… вся его душевная боль словно растворялась в воде… но он все же продолжает противиться… не нужно… вдохни ее… пусть вода заполнит твои легкие…

Кто-то резко схватил его за ворот куртки и потянул вверх. Прорезавшись через толщу воды, Александэр вынырнул на поверхность, поддерживаемый неизвестным человеком. Художник не понимал, зачем плывет с ним обратно к берегу и почему позволил ему спасти себя. Его сознание еще не вернулось к своему первоначальному состоянию, продолжая находиться в умиротворении предсмертного мига, подобравшегося к Александэру так близко…

– О чем ты думал?! – прохрипел его дед, когда художник выползал на берег. – Как это понимать, Саша? Как?

Александэр ничего не мог ему ответить, продолжая стоять на четвереньках и судорожно вдыхать воздух. Из воды вышел парень в черной футболке, который его спас. Опустившись рядом с Александэром, он похлопал его по плечу:

– Ты как? Нормально? Живой?

Художник кивнул, благодарно опустив голову. Дед продолжал причитать:

– Ты ведь знал, что лодка дырявая! Ты хотел этого, да? Ты хотел утонуть там?

– Думаю, что это лишь недоразумение, – заверил его парень в черной футболке, – Я уверен, что у Саши и в мыслях не было совершать самоубийство, правда?

Александэр взглянул в его ясные голубые глаза и прочитал в них совершенно противоположное сказанным словам. Но произнес:

– Да… да, это всего лишь случайность… я забылся…

Дед всплеснул руками:

– Забылся! Ты чуть было не отдал там концы! Ох, боже мой… благо, Сережа рядом оказался…

Александэр открыл глаза. Вода медленно покачивалась в ванной, где он лежал, и, судя по тому, что она успела изрядно остыть, художник пробыл в своих воспоминаниях немало времени. Он вылез, вытерся полотенцем и посмотрел на себя в зеркало. Борода как тяжкое бремя обрамляла его утомленное лицо, но у художника не было ни сил, ни желания что-либо с этим делать.

Экран настольного компьютера загорелся синим цветом. Александэр, делая глоток горячего кофе из кружки в руке, подключил также к зарядному устройству свой мобильный телефон, который все это время томился в мастерской. Откинувшись в кресле, парень открыл в телефоне папку входящих сообщений, которых там было немыслимое количество. И все от Антуана.

«Ты как, в порядке? Знаю, ты хочешь побыть один и все такое… просто помни, что твои друзья всегда будут рядом…»

«Это удивительно… уже третий час плутаю по лесу, собирая страницы какой-то книги… я нахожу их в правильном порядке, представляешь?»

«Думаю, это все неспроста»

«В общем, решил заночевать в лесу. Возвращаться в город нет желания, да и вряд ли я найду дорогу обратно в такой темноте»

«С добрым утром, Пикассо! Я на удивление неплохо поспал под сосной»

«Ты ведь не против, что я тебя достаю? Франц за границей, на него денег много уйдет»

«Поймал куропатку своим плащом. Божественный вкус»

«Ты, несомненно, оставил свой телефон в мастерской»

«Но ты же не думаешь, что это что-то изменит?»

«Если меня что-то и остановит, то это разряженная батарея»

«Третий день в лесу. Вся эта затея начинает слегка бесить. Еще и 87ю страницу найти не могу… расстояние между ними как будто увеличивается»

«Но теперь у меня нет никаких сомнений, что это все кем-то спланировано»

«Порвалась струна на гитаре. А я ведь только начал ее осваивать…»

«Скучаю по скрипке»

«Но не подумай, по вам с Францем тоже»

«Неделя. Десятки чертовых листов. Десятки чертовых куропаток. Я начинаю думать, что зря все это затеял»

«Я столько прошагал, что уже наверное дошел до Норвегии»

«Батарея скоро сядет…»

«Я отыскал последнюю страницу! Но… я по-прежнему в лесу и не нашел никаких дальнейших подсказок»

«Буду продолжать идти по тропе»

«По сути, должна еще быть обложка книги»

«Кстати, а книга то ничего»

«Чем-то стиль автора смахивает на стиль нашего мечтательного друга…»

«Очередная холодная ночь… снег падает»

«Если весь этот путь ни к чему не приведет… то у меня большие проблемы»

«Потому что я понятия не имею как отсюда выбираться»

«Александэр, это просто невероятно»

«Я сейчас лежу в постели под одеялом в своей комнате»

«Я встретил Реформатора, он отвел меня в Цитадель, где располагается его организация Белый мрак»

«Думаю, ты ничего не понял из того, что я написал»

«Но это не описать в сообщении. Позвони, как увидишь письмо»

«Прошел день. Я все больше влюбляюсь в это место»

«И все-таки есть за всем этим что-то… странное»

На этом сообщения от Антуана заканчивались. Александэр набрал его номер, но по словам оператора понял, что батарея в телефоне музыканта все-таки разрядилась. Художник нахмурившись, заново пробежался глазами по сообщениям. В двух вещах он был уверен точно: первое – Антуан безумный кретин, второе – Александэр действительно не понял ничего о том, что все-таки нашел музыкант. Но, судя по всему, это что-то вроде населенного пункта, и ему там явно лучше, чем в лесу. И где теперь искать непоседливого музыканта? Зажимая нос от резкого запаха краски, Александэр сделал пару кликов мышкой и открыв программу видеосвязи, увидел напротив имени «Франц» зеленую точку. Не успел он нажать на «позвонить», как получил входящий звонок от друга. Вскоре на экране возникло размытое озабоченное лицо Франца.

– Ну наконец-то! – воскликнул он. – Вы меня заставили не на шутку волноваться, ребята.

– Привет, Франц, – произнес художник, пытаясь выдавить улыбку. – Я только несколько часов назад вернулся в мастерскую.

– Да… я вижу… – кивнул Франц, с беспокойством оглядывая через экран измученное бородатое лицо Александэра. – Думаю, нет смысла спрашивать, как ты себя чувствуешь.

– Нет.

– Я так и думал. Ладно хоть ты вышел на связь… а где Антуан?

– Хороший вопрос, – сказал художник и рассказал другу о спонтанном приключении музыканта, суть которого с трудом собрал из его присланных сообщений. Через минуту Франц уже держался за голову.

– Ой, дурак… и куда его занесло? За неделю он мог дойти от Петербурга до другой страны.

– Судя по всему, он в каком-то городе. По крайней мере, там есть другие люди. И еще он упоминал про какой-то Белый мрак…

Он оборвался, заметив, как побелело лицо Франца.

– Что ты сказал?

– Эмм… Белый мрак? Тебе это о чем-нибудь говорит? Франц?

Но писатель не слышал его. Он смотрел куда-то сквозь экран и слабо шевелил губами, произнося непонятные слова.

– Франц, да что с тобой?

– Это невозможно… – прошептал парень, тяжело дыша. – Невозможно…

Теперь и Александэр встревожился не на шутку, позабыв о своей депрессии.

– Франц, ты можешь объяснить мне, в чем дело?

– Не здесь… послушай, Александэр, а в городе творится что-нибудь странное?

– Похоже на то. Судя по мимолетному впечатлению по дороге в мастерскую, тут приняты меры повышенной безопасности, но в связи с чем, неясно.

– Неужели началось… не могу поверить…

– Франц!

– Я немедленно вылетаю ближайшим рейсом. Александэр, оставайся в мастерской… дождись меня, ладно?

– Да что проис…

Но Франц уже отключился. Художник в недоумении смотрел на черный экран, вобравший в себя недобрые опасения.